Ébola

MIENTRAS SE ESCAPA ( 1997)

2009-12-02T04:47:00.000-08:00

A Camilo Guinot

“ ¿Quién es el hombre que resiste este otoño podrido por el infinito?” F. Madariaga.

No podía haber sido. La noche lo desveló y los potrillos ansiosos de la sangre lo incorporaron de la cama. La medianoche no es buena hora para volar, la oscuridad es apetitos pero puede considerarse como un peligro extremo. Sopló aire de fondo en sus aletargadas alas, las movió en un ritual giratorio, quejoso, como de pájaro mecánico. Constató el brillo y se acercó algo abrumado a la ventana. No abrió los ojos.
En el sueño se le había condensado el mundo.
Continentes de espesa geografía onírica vibraban melodías cósmicas en su aterida memoria, mares aullaban su punto de ebullición, cantos ciegos para locos, apenas mutaban su gris estabilidad despertando en la carne tímidas fierezas.
Se tocó la frente, apenas sudaba. Roto en su extensión de volador inconmensurable se soltó desde los acantilados de sus deseos. Gravitó, planeó, fue curso imperturbable en dirección desconocida.

( I )

Y si el sueño, música de los párpados,
tendría el silencio de una cerveza sin gas
y el periódico viaje, una visita
un toque profundo de osadía
al centro de las perpetuidades
donde de realidad solo traeríamos
los seres que nos aman.
No sería verdad que no alcanzarían
los toneles de anís turco para festejarlo
y un globo rojo para correrlo toda la vida.

( IV )

La luz trepada del aire,
no pudo haber distancias
amputadas por el tiempo
ni leña verde en el hábitat del corazón
no casinos de sueños estafados
por sus propias fichas
nunca se pudo escalar la casa rosada
espaldas arriba
la vertebral quebrada
en el transcurso de la niebla
pero siempre hay uno que te pegua
y pudo haber figuras recortadas
en el fondo de la noche
lobas rabiosas besando al niño que nacía
cintas enclavadas en el operador de video
helechos colgados de mi cama
un disco de the beatles en el rodar de la deriva
o al menos una canción líquida
en la sien del basurero
que lleva mis libros podridos
al ojo clavado de los pájaros.

( VI )

Ayer es espacio
del desierto
espiral del silencio
surcando la nuca, el desvarío
las brujas en los árboles secos
el festín en el
río casi seco
el rumor del celeste inundando
de a poco el cielo
el alarido perdido en el iris de los ojos del corcel
la fiebre entre la bruma
esta roja ceniza al borde del umbral
la figura esplendida del coraje
flameando mutaciones de sangre
en el oleaje férvido del temple
y esa desazón del héroe
transportado al pantano.

( VII )

Esa crónica palidez
en el deslizarse gato de la atmósfera
ese color gastado oliendo a nubes
machaca las macetas de humo
donde enterramos los peces de java del pasado
el orden se perdió pero siempre estuvo perdido
el malestar azota
y la gota cae del techo
con inmensidad de témpano envuelto en alambres
la noche se le hace gangrena en el pecho
elixir fétido en los labios
un cuajo de oro batiéndose en el patio
y se clava se clava en el ardid de su espera
una mutilada noche de estrellas
en la frente de su cabeza siempre rota.

( IX )

Y qué es este rumor infinito
en el centro lánguido de las cosas
y ese frenesí apático con que intentan golpearlas
si todo esta cerrado en el estado de fuga
si los rayos caen en la boca del demente
en la cornisa de los sueños
y todo se desarma sin haberse tenido en pie.

( XIII )

El indispensable flirt con el vacío
y el contubernio elemental con la nada
Nada giradora de náuseas
de grietas grotescas y profanas
engendradora de aullidos habitados
no depongas tu actitud de señora
ya está la noche en tu vértice infinito
y los sueños se deslizan
en el ronronear de tu garganta ciega
para rodar como estrellas romas
hacía el vientre escarpado de tus saltos
Nada, no asusta, no dañas
estás
y no eres lo mejor, y no eres lo peor
eres simplemente lo que giras
Nada giradora de cerebros
entregada valkiria al vaivén de mis antojos
devoradora empedernida
de las mandíbulas locas del ocaso
no tenses represalia
toda una noche mordiéndote en el fuego
cristalina y ácida
corvina de aterciopelado espanto
si me sueñas en la concavidad
de tu corazón
sabrás la furia con que reparto mis encantos
engendraré en ti
gélida madame vertiginosa
todo lo que hay con sangre
en el cosmograma de estos ojos irritados.

( XVII )

Te sentaba bien la bruma
espesa
había tiniebla
en los colores evidentes
en esos ojos de severa ardilla
nunca te asustó sobrevolar infiernitos
corazonadas grises
Ducha de colores- te decías
Bromo, rojo, rayado- te decías
Vomitaría- te contestabas
Se te fue la luz por un caño
ataste la sangre a cables de alta tensión
un perro fue testigo. Único.
Te creció una noche de amapolas
en las venas
y yo estaba tan lejos. Borracho.
Entrando y saliendo de bares
soñando cielos, estúpidos cielos.
Y ya era vena de tango
magno rayo en agonía
whisky que ardía
en un bandoneón ametrallado.

( XX )

Había una bestia
en las finas convulsiones
un narval de océano
pescado por el pinche de un diamante
un ahogado en la descomposición del sol.
Sabiendo que se puede traer de vuelta el pensamiento
se templó en el corazón de una guitarra
se lanzaron más que la muerte
las cartas sobre el paño
quizás haya llegado
el tiempo para no carecer de luz
recojo mis redes a mediodía
no es ya la preocupación de mentir
ya nado con soltura
tú o yo en en el mismo juego, que más da?
sin embargo habita en mí la fiera
o los dientes del cadáver
y enteros los días ya no callan.

( XXII )

Bestia afiebrada la mano que
escribe, automática, irreflexiva
liberadora, suelta de tinta y de
pasiones en el sexo mojado
del cartón en blanco. Cólera de
letras buscándose para encontrarse
y batirse a duelo. La luz no importa
trabajo a ciegas, las noches oscuras
son propicias para el amor y los
cantos jarifos se relamen en su cuenca.
apenas he terminado mi segundo cigarrillo
ya cambié de pelaje. Muerdo.
Lato palabras, ilumino sinuosidades
espero y no espero, me licúo en
el aire y suelto una fila
de risas contra la tumba del mundo.
Todavía no he empezado.

( XXIII )

Todo tenía un porqué
la tarde se gastaba en delirios arbóreos
el café yacía junto a los baldes de pintura
nosotros
el vals oscuro
en las adictas alas de los ritos aplastados
la música bruta
de tus pasos alejándose
largo el espacio conmovido
donde moría el jaguar.
Empezaba como en la boca del riachuelo
a sonar un violín
afilado
diente de la rata.

( XXIV )

(marcha)

El globo de la aldea
va a estallar
al hematoma de los largos rictus de odio
se le abrazan los truenos
las tormentas germinales
ungidas con tórridos cantos
vienen de lejos los ojos flacos
los antiguos estómagos
de todos lados se divisan banderas
se adivinan los colores
empieza a crecer un viscoso clavel rojo
en la boca de los presidentes.
Ya no pueden hablar.

( XXV )

Cavilaba: todo termina por caer. Podría haber un agujero en el centro del crepúsculo terrestre donde van a parar todas las historias. No sería un cementerio, ni un basural de papeles y voces. Tampoco un pozo maldito donde ha escarbado la garra del olvido. Creo más en un túnel ignoto donde las historias luego de tomar forma, ser divulgadas y fruídas, despreciadas, entendidas o laceradas por sus posibles lectores, vuelven a su lugar, retornan a su guarida, se encierran en una noche caducifolia a la espera del próximo que recoja las llaves y las ponga otra vez en danza. Otra vez en contacto con ese conglomerado heterogeneo de fruidores de historias. Esos personajes que toman forma a través de las historias que le son contadas, transformandose en agentes de la historia, en sus más claros sujetos.
Qué sería de un relato sin el curioso lector o del drama cantado sin el que oye. El personaje principal de una obra es el ente expectante, el que traduce a la realidad, las emociones enigmas y entramados que el autor ha plasmado en sus ajetreados devaneos. Ese fluir de la historia al lector es la esencia misma de la amgia que nos atormenta, nos apena, nos alegra y nos llena de placer. El recorrido vital de la historia.

( XXX )

Miraba, se
estremecía
sobre la noche del Roux Paris
la mano de Cortázar
robando algunos discos de jazz.

Extra Balls (2009)

el tirachinas

tirar
piedras
o
rascarse
las
pelotas
o
rascarse
las
pelotas
y
tirar
piedras
al aire tenso de la tarde
al aire flojo de la noche
tirar piedras a la nada
oh gloria de tirar piedras
a la nada
o contra pájaros
tirar contra el vuelo
de los pájaros
para no pegarles nunca
o pegarles de casualidad
como el lechu en la
laguna de texas
como mi padre
en un galpón abandonado
abatir un gorrión
llorar de pena
por haber abatido
a un gorrión
tirar piedras
en la madrugada
contra la madrugada
contra el sueño que no viene
contra todos los sueños
tirar
tirar
tirar
piedras redondas
piedras torneadas
pulidas por el tiempo
tirarlas lejos
donde la vista
le pierde el viaje
tirar
hasta que el brazo duela
lejos
lejos de mí
a la cabeza de la muerte tirar
a la cabeza de la muerte
tirar
tirar
hasta que el brazo se canse
hasta que el brazo se caiga
hasta que el brazo también
se transforme en piedra
tirar
tirar
piedras
una y otra vez
piedras
contra las vidrieras
contra las marquesinas iluminadas
piedra
piedra
y echar a correr
por los callejones
del barrio latino
correr
con más piedras en la mano
correr
o
quedarse parado
y esperar la respuesta de la piedra
poner el ojo
para escuchar el zumbido
de la piedra
cortando el aire

o sentarse
en lo del gera
a la sombra de la parra
a tomar
una piedra.

antes de que ezrapound

no la pasión
de hablar horas y horas
de la poesía de dylan thomas
de ashbery john
de la poesía de quien se yo quien
de que se yo cuando
ni tampoco
eso
eso digo de andar
fichando densidades
donde depositarse
de fotografiarse
la melena del alma
para los amigos
o
peor mucho peor
para la posteridad
no
los poetas
beben agua a escondidas
los nuevos poetas
visten pulóver y pantalón
digo para simbolizar
una indumentaria
tan común
que se torna desnudez
los nuevos poetas
no hablan
si hay alguien cerca
votan al peronismo
siempre
dicen que son poetas
si, no lo niegan
pero
antes son hinchas
del club de
la esquina
es cool
verdaredamente cool
ser hincha del timón
antes que de ezrapound
aunque sea mentira

de donde vienes roberto? vengo de matar a un skin.

como
la del che
con la boina
y los ojos achinándose
o como la de borges
aferrado al bastón
o la de diego saltando
y largando un latigazo con el brazo
para festejar el gol;
la foto de bolaño
que recorre el mundo,
la foto que reproduce cada suplemento literario
es la del chileno con sus dedos en “v” sosteniendo un pucho reverso de la setentosa “ v “
doble fuck you,
símbolo,
lavaplatos,
mozo,
sereno,
basurero,
descargador de barcos,
voluntario de una célula comunista,
sobreviviente milagroso ( los dos policías que lo capturaron habían sido compañeros suyos del colegio),
sobreviviente de la vida
gracias a los concursos literarios,
guardián en un camping,
vendedor de bisutería,
ciudadano de un méxico infernal,
adicto a los buenos tragos como a la literatura argentina
y a blas pascal ,
fans empedernido de “the pogues”
(increíble banda de rock-folk irlandés)
y por sobre todo escritor
siempre con el hacha sangrienta
del escritor
de donde vienes roberto? vengo de matar a un skin.

Nuevos Aportes a la Escolástica Peronista de Godoy

2009-10-05T06:09:00.000-07:00

ESCOLÀSTICA PERONISTA ILUSTRADA / por Godoy

Tomo I
http://cralo.blogspot.com/2006/06/escolstica-peronista-ilustrada-tomo.html
Tomo II
http://cralo.blogspot.com/2006/07/escolstica-peronista-ilustrada-tomo.html
Tomo III
http://cralo.blogspot.com/2006/08/escolstica-peronista-ilustrada-tomo.html

NUEVOS APORTES A LA ESCOLÁSTICA PERONISTA DE GODOY (2009) A./ MONFERRAND

Al Lechu
A Goico
Al Flaco Mauri
y a Godoy, claro

cagar a palos
al pibe
que cagó
a palos a tu hijo
es peronista.

la estética dark
en Argentina
es peronista.

matar con
una .22
es peronista.

portar un
peine Pantera
en el bolsillo
de atrás
es peronista.

recalentar
el guiso
es peronista.

el guiso
es peronista.

los pantalones de gimnasia
con mocasines,
los lompanta blancos
con camisa negra
son peronistas.

coger sin forro
cagar en Once
es peronista.

decirle
mandanga
o milonga
a la coca
es peronista.

el que vierte
un kilo de azucar
para cicatrizar
el culo roto
de su novia
es peronista.

la gente que
sangra
automáticamente
se convierte
en peronista.

los tipos con
peluca
son
peronistas.

morir de
Mansero y Soy Cuyano
es una digna
muerte peronista.

referirse al sexo

femenino

juntando indice y

pulgar es

simbologìa peronista.

Iggy Pop
es peronista.

los ravioles
de la abuela
son peronistas.

el diablo
según Cucurto
es peronista.
sabe por diablo,
pero más por
peronista.

Barrionuevo
es peronista.

Samid
es peronista.

el turco
es
peronista.

buscar
culo
concha
pija
en el diccionario
es peronista.

los grandes
modistos
son peronistas
de Piazza
a Versace.

la falda a la parrila
es peronista.

el garrón,
el espinazo.

el pan con chimi.

tomar ginebra Llave
es peronista.

Herminio
quemando el cajón
es escuela peronista.

la soledad
el vacío existencial
las metáforas metalúrgicas
de Arlt
son peronistas.

la alegría
no es solo brasilera,
también
es peronista.

Fogwill
es peronista.

los evangélicos
son
recontra
peronistas.

encontrarse
a pegar pala
en un baldío
es una aventura
peronista.

los mozos
que guasquean
la comida
antes de llevarla
a la mesa
son peronistas.

las goteras
son peronistas.

los 43/70
son peronistas.

el bagre es
el gran pescado
peronista.

intercalar
palabras en inglés
en cualquier
tipo de discurso
se ha tornado
peronista.

Pucho de
Hijitus
es peronista.

leer El Tony
es peronista.

El Tony
es el Quijote
peronista.

Mi planta de
Naranja lima,
el Ulises
peronista.

los que viajan en
el estribo del tren
son peronistas.

el Mortal Kombat
es un juego
peronista.

los que aluden
al general
diciendole
El Pocho
O El Macho
son los más
peronistas.

ponerle mayonesa
al asado
es peronista.

mirar los partidos
a través de la
vidriera de las grandes
cadenas de electrodomésticos
es peronista,
peronista lunático.

fumar mientras
se come o se coge
es peronista.

jugar a la
quiniela
a los 20
es peronista.

el Loto y el Quini
son más bien apolíticos.

salir a matar
es una
actitud
cien por cien
peronista.

los calentadores,
los travas,
los rolingas
son peronistas.

los jeans
demasiado azules
son peronistas.

el viejo Bello
de La Boca
es peronista.
a mí que me dejen
de joder.

echarse desodorante
en las bolas

antes de una cita
es peronista.

el sushi
es peronista.
a mí que me dejen
de joder.

la palabra
carajo
es peronista.

los hijos
de los radicales
son peronistas.

limpiarse los
mocos
con los puños
es entelequia
peronista.

el flit
es peronista.

la diarrea
es peronista.

según mi amigo
Goico
Attaque 77
fue la banda de
rock
más peronista
que hubo,
más que Riff.

la comida
congelada
es gorila.

los grandes
tiradores de
piedras
son peronistas.

emilio salgari
era peronista.

los gallineros
son reductos
peronistas.

los que se suicidan
en el gallinero
son pobres tipos
peronistas.

Bolivia
es peronista.

el wiscola
con Paddy
es peronista.

cortar el pasto
con la guadaña
es peronista.

Hiroshima y
Nagazaki
son
peronistas.

Thomas
Pynchon
es dice
es peronista.

bailar chamamé
es peronista.

gritar el sapucai
en los bailes populares
es peronista.

Incardona
es un sacerdote
tercermundista
peronista.

los que embadurnan
de mierda
las paredes
de los baños
son peronistas.

el orgullo
es peronista.

clavarse
tres pavas
de mate seguidas
es angustia peronista.

coger
en zanjas
es bien peronista.

la zanjita
de Desiderio
es una biblia
pentecostal
peronista.

la pesca
de rio,
sobre todo
de sábalo
es peronista.

las queresas
son peronistas.

darle murra
a una gorda
es bautismo
peronista.

decirle
al bicho
pingo
es peronista.

Pandolfelli
es un superhéroe
peronista
de Villa Diamante.

festejar un gol
levantádose
la camiseta
para mostrar
la foto del abuelo
muerto es
peronista.

clavarse 3 platos
de ravioles, ½ de
tinto y salir a
la cancha
es peronista.

decirle vinacho
al vino
es peronista.

el biñuelo
es delicatessen
peronista.

plantar porro
en el fondo
del vecino
es agricultura
peronista.

el cine es
todos sus
aspectos
es peronista.

se podría
decir que casi
no existe el
cine gorila.

la scalectrix
fue el sueño
imposible de todo
niño peronista.

las Catonitas a la 4
de la mañana
son las Transilvania
peronista.

Jaimito es
el Peter Pan
peronista.

el gusto
por las iconografías de
Iron maiden
es peronista.

“la de cortar fiambre”
es la gran Excalibur
peronista.

las internas de La Doce
son un holograma
de la gran batalla peronista.

el resentimiento empleado

en la vía negra es

peronista.

la voz de Tom Waits
es peronista.

la voz del Coco Basile
es peronista.

tatuarse
el choto
es fanfarronería
peronista.

tocar culo
en el bondi
es peronista.

el Principe Feliz
es peronista.

el heavy metal
es peronista.

la venganza
es peronista,
la compasión
monto.

las favelas
son peronistas.

todo equipo
de música
descajetado
es peronista.

comerse las eses
es poesía peronista.

el de Urondo
del Viejo Ponce
es el gran poema
peronista
de los 90.

Juguetes perdidos
es el tema más
peronista
de los Redondos.

multiplicar
los panes y los
peces es un
milagro peronista,
no cristiano.

el odio de Borges
al peronismo
es un odio peronista.

Bombita Rodríguez
es gorila
porque ridiculiza
la figura del General y
la de los pobres pibes muertos
me lo dijo el Viejo Pombo
1.200.0000 horas
de Unidad Básica.

engayolar
periodistas contreras
es peronista.
(los grandes proyectos
siempre necesitan
ensuciarse las manos.)

los velatorios multitudinarios
son peronistas.

Madonna Quiróz
es peronista.

el ajedrez, gorila.

una hembra
peronista,
siempre
quiere más.

sobrevivir a
la muerte de quien
se ama
es una epopeya peronista.

un peronista
pobre
es más peronista
que un
peronista
rico.

(homeless)
hervir hojas
de menta
y mezclarlas
con alcohol
fino,
no es peronista,
es ácrata.

las molo
son troskas,
las cadenas
peronistas.

la voluntad
de conducción,
es peronista.

los alfajores
Guaymallén
son peronistas.

prender
fuego al pedo
es peronista.

los incendiarios
de raza
son peronistas.

la ruda macho
es peronista.

hacerle cantar
la marcha
en el recreo
a los más pibes
es bien de
huacho
peronista.

la muerte de Hendrix
la muerte de Bon Scott
son muertes peronistas.

las enfermeras
son peronistas.

los putos deformes
los putos pobres
son peronistas.

los africanos
son peronistas.

un inodoro sin tapa
es el lugar
por excelencia
desde donde
piensa un
peronista.

el olor a humo
en la ropa
es enseña
peronista.

Desde el alma
es La Traviatta
peronista.

la indisciplina
es peronista,
el disciplinamiento
monto.

el Gordini
es el Panzer
peronista.

la renegrida
concha de tu madre,
la recalcada argolla
de tu tia,
es exasperación poética
peronista.

Massera
el hijo de puta
es peronista.

el box
es peronista.

el sudor
es el agua bendita
peronista.

Perú es
perunista.

ir a la cancha
en la caja de un
camión
es un viaje
peronista.

las venéreas
culeras
son peronistas.

las máquinas
de coser
son peronistas.

la izquierda
en Argentina
debe ser
si o sí
peronista.

el sol cayendo
a plomo
es peronista.

el moscato
es peronista.

Nazareno Cruz
y el Lobo
es fantasmagoría
peronista.

el sanguche
de membrillo
y queso
en los comedores
escolares
es peronista.

los balnearios
de río
son peronistas.

un troncho
atado con hilo
para que no
se desarme
es peronista.

el circo Papelito
es propaganda
itinerante
peronista.

la lucha
siempre
siempre
es
peronista.

el aguinaldo
es peronista
fiera.

la bonaerense
patanegra
es peronista.

llorar de grande
porque perdió Boca
es lo más peronista
que hay.

Los Piojos
La Renga
Kapanga
Los Decadentes
se forjaron
en los torneos Evita
del rock por ende
son peronistas.

colar el mate
cocido
con una camisa vieja
es peronista.

ir a la cancha
con la camiseta
del equipo contrario
es bien de
peronista poronga.

Carrascosa era peronista
de la Tendencia
por eso no jugó
el Mundial 78.

caminarse 60
cuadras
para echarse un talco
es feliz odisea
peronista.

Hezbollah
es peronista.

los delantales blancos
son cada vez
más peronistas.

la novela negra
leída en baños públicos
es peronista.

el gaucho Gil
es peronista.

la pirotecnia
casera
es peronista.

el pañuelo anudado
en las cuatro puntas
es el gran yelmo
peronista.

Evito
en La Mendiga de Aira
es el freak más peronista
de la lit arg.

el bofe
es peronista.

el papel de diario
cortado en cuadraditos
al costado de la letrina
es peronista.

Crónica
Crónica TV
Croniquita,
peronistas.

el Viejo Vizcacha
es el Mago Merlín
del peronismo.

Cafiero es el viejo
Vizcacha
del peronismo.

el frío es gorila
porque escarcha
las patas
de los descalzos.

el lorca, peronista.

la música maravillosa
es peronista.

COR

2009-07-28T06:12:00.000-07:00

COR (2009)

ROOTS

Barley y Jimmy Dos jovencitos negros
Sintonizando una radio En las afueras de Kingston
Barley y Jimmy dos jovencitos negros de cabellos enredados
Buscando de que modo traer a los dioses
Entre los dos Luchan contra Las interferencias
Que produce Entre otras cosas el Golfo de Mexico
El pasto amarillo las vacas orejudas un horizonte conocido
En Kingston El sol es el mejor calmante
Para la desolación, ancestral a la raza, tras siglos de apaleamiento
escuchar El blues de los negros del sur
los negros del norte para ellos sus hermanos rebelados
en la maraña fluvial de los deltas Quieren escuchar
El veneno cadencioso o el Ritmo de la rabia de los
nuevos genios de la musica negra pero las interferencias
las ondas hertzianas que no llegan a destino
el Golfo de México apenas si le devuelven una fritura
a veces interrumpida por una melodía
Igual Barley y Jimmy no se echan atrás
manipulan el alambre Que han dispuesto como antena
copian como pueden El ritmo de la radio
Con sus guitarritas El sol es un madurador excelente
Del cañamo índico
En el cielo de Kingston Barley y Jimmy
Sin saberlo A partir De un error
Están inventando la reggae music
Aunque como dijimos ni ellos mismos lo sepan.

MACHINE GUN

Los Wailers caian
En las radios
Y a punta de ametralladoras
Convencían al musicalizador
Para que pase sus temas.
No hay nada más efectivo
Para que
Promocionen tus canciones
Que apoyar
Sobre la sien
El caño de
Una buena machinegun
Donada por los
Black Panters.

GABBA GABBA

Acaba de comprarse un
Disco de Ramones.
En que piensa un hombre
Cuando,
A las siete de la tarde,
Después de saludar
A A después de saludar a B
Después de saludar a C y
Decirle que el sábado
No será de la partida
Entra a la casa de discos
Con la dicción circunspecta
Con los bolsillos del gaban
Llenos de atados por la mitad
A comprarse un disco
De The Ramones.

CONVIVENCIA

Una casa en Alemania
Donde viven
Bowie
Reed
Y la iguana
Una casa
Donde entre otras cosas
No deberían faltar
Paltas
jengibre
Elementos de enfermería.

INOX STAINLESS

Limpiar el cuchillo
Con miga de pan
Para comer la fruta
Deslizar con la lentitud exacta
Requerida
únicamente
Para ese proceso
Sintiendo la peligrosidad
Del filo dentado sobre los dedos
Hasta descubrir
En parte de la hoja
La leyenda
INOX STAINLESS BRAZIL
Apenas velada por
Una suave estela
De grasa
Durazno o
Manzana
La bolsa o
la vida
de Desintegración
siempre preferí
Letter to Alice
A
La trampa nocturna
De
Lullaby.

LOS ÚLTIMOS HÉROES DEL VINO COMÚN

Una buena costumbre
Que fuimos perdiendo con los años
Después de ver a los Redondos
Ir a ver a La Blusera
Cuando tocaban Chau catalana
Y el Blues del Estibador
Cuando estabamos medianamente bien de la cabeza
Y no nos importaba
El descenso de temperatura
Ni el cansancio, ni beber del pico
Con amigos desconocidos
En las esquinas y en los sótanos
Y en la guarida a cielo abierto
Que pinte
Del mismo modo que
No les importaba a las chicas
el olor a sudor que llevabamos puesto
Como una bandera sobre nuestros hombros.
Cuando el Negro Otero
Paraba a tomar vino común
En la estación
De Flores y contaba anécdotas
Pasajes exóticos de su estancia
En Cali y Bucaramanga.

CUERNO DE CAZA

La vieja pedalera
De Skay
Oxidandose en un rincón de
La sala.
Todavía la habita
Entre polvo y telaraña
El ronroneo
El aire de gloria
De sus noches
En Satisfacion,
En Airport
Cuando servía
Para ejecutar
-Cuerno de caza-
Instrucciones
A la
partida.

MORIRÉ SIN CONOCER DISNEYWORLD

Nos acusan
que entre otras cosas
nos falto
El amor a Spinetta
Tienen razón
Es verdad
Que nos faltó
El amor a Spinetta
Así tambien como nos faltó
El viaje a Disney
La lectura de Eric Fromm
el 10 en matemática
el delicado proceder
en cuantiosas cuestiones
referentes al aseo
y la salud;
Sorry Luis
La próxima vuelta
Seremos más
Considerados.

BLUE

La voz
triste
De Rod Stewart
Es triste
La voz
De Stewart
Cuando Stewart
Se pone
Triste.

LA TARDE QUE MATAMOS A TARKOSKY

Este joven poeta
No recibe cartas de Rilke
Limpia quesos en un sótano
De Billingurths
Saca los gusanos
Que intentan anidar en la
cáscara del sardo
un trabajo propiamente
de poeta este si lo pensamos
con el hemisferio correspondiente
extraer la biología maldita
la base de la descomposición
y mirarla a los ojos
como solo se pueden
mirar
dos aliens
dos gusanos tremendos
Luego regresará
A la musica
A la otra música
Sin sentarse
Pensando parado
Como oran los hombres bombas
De Hezbollah
Antes de emprender la acción
Decide que la banda
No se llamará más..y la zona…
Y al disco le pondrá patria
La patria y la muerte.

TDK DE 90

Un Tdk de 90
Goyeneche de un lado
The future del otro
Como si caminaran dos elefantes
Sobre la cuerda del miocardio
¿Y el corazón?
A la primera de cambio
Lo arrojó
Al techo
Para que con la cinta
Se enreden los gatos.

GUITAR HERO

Que decir de tu guitarra
Que ya
No se haya dicho
…engranaje de una
Maquinaria diseñada
por Magritte, para
convertir los sueños
en velocidades
armas
verdades
poemas
de guerra
para el elevador…

K.C

Nirvana en
Vélez
Medio
estadio vacio
escapandole
a la lluvia
Cobain y
Sus susurros
De killer
Mojados
De cielo
Argentino.

PRINCE

García contra la platea de River.
Los señores dicen que el negro los cagó.
Que el negro los cagó.
Que el negro nos cagó- repiten
Que ningún show internacional puede durar 45 minutos. Que ningún show internacional puede durar 45 minutos. Que ningún…
García en extasis
Enfurecido
grita
Que se vayan a su casa
Desagradecidos
Nunca verán un primer tiempo como este
Nunca más, bartolos.

ESCUADRAS EN EL CIELO

Una nube violeta en la 25
Divisar una camiseta
En el cielo.
En un primer momento
Fue tanto
De Fiorentina como de Dálmine
La vergüenza
De que la memoria
Se haya quedado
Por influencia renacentista
Con los colores de la
Escuadra italiana
En detrimento
De los aires
Fabriles
Que proponía
la otra.

LA CANCIÓN SIGUE SIENDO LA MISMA

El Cine Lara
El lugar que convertimos
En punto fijo
De reunión.
Años después
Igual que si nombraramos
La lista de compañeros
Del colegio
Nombramos
A los que se sentaban
En la última fila,
En la penúltima
Más acá
Más allá
todos
De corrido
Al ritmo enfebrecido
De la guitarra de Page
Cientos de hermanos
De la noche
En la película
De una memoria
Ociosa.

PIRUCHO ESCONDE

Pirucho
Esconde
Regatta de Blanc
Ghost in the Machine
Syncronicity
Arriba del ropero
No quiere
Que sus amigos
Los encuentren
Escuchando
Música débil
Que buen momento
De fundamentalismo
Desbordante
Lejos del vacuo eclecticismo
Que supimos conseguir.
De los que con voz de pito
Dicen
“Escuchamos de todo”.

UNA LAST SESSION NO ES UNA LAST SESSION

Cuantas veces
Repetimos
Que el rock
Le estaba quedando chico
A nuestras percepciones
Al tamaño de nuestras
Subordinadas
Y a la meticulosidad de
nuestros
Complots mentales
Que por momentos
Nos asfixiaba
“ese formato para comer fideos
Con coca”
Que en breve quemariamos
Desde Begger banquet
A U2
Que tal vez lo nuestro
Empezaría
A ser verdaderamente
Debussy y Mcloughin
Y las arpas venecianas
Y que una cosa
Indudablemente anula
A la otra
Anula a la otra
Pero
El bajo, la bateria
La voz
De los últimos camboyanos
Aún. Aullando
Para siempre
Dan la pauta
De que nuestros razonamientos matinales
Son siempre razonamientos mayormente equivocados

POLÍTICAS

Que a un recital
Lleven
A la montada
A la infantería
A los carros hidrantes
Implica necesariamente
Que el evento
No solo es catalogado
En el rubro entretenimientos
Sino
Que descubre algo
De la peligrosidad
Que para cierta gente
Subyace
todavía
En el andar de los
Jóvenes por la ciudad

PLAZA SAN LUIS 1988

Un banco de la plaza
San Luis
En el invierno
De 1988.
Un invierno feroz
Debería escribir
y
Un banco
De la Plaza San Luis
Convertido
En un bar
donde
Tanto el Lechu
Como el Gordo
Al decir de sus
gesticulaciones mentales
Dan por sentado
Que hemos comenzado
A transitar un largo y vasto camino
Entre los mitológico y lo monstruoso
Entre los apolíneo y lo patológico.
Yo asiento de vez en cuando con la cabeza
Antes de pensar en nada
Yo sirvo
En vasitos de plástico
La bebida sin hielo
La bebida barata
Que compramos
Poniendo cada uno su austral
en el kiosco de Ana
Y se también que
Hemos sido lanzados
A un espacio sin límites
Pero dentro del tiempo
Una marca estipulada
El sabor a bronce derretido
Del licor
Me hace pensar
Que atravesaremos llanuras y estepas
Disfrazadas de calles
Antes de llegar algún tipo de final.
Entretanto
Fiel a las monerías
De los primeros pedos
El Lechu
imita
a
Patuchas.

JIMBO

Un indio en la carretera.

Jimbo porque su corazón pesaba como un elefante
Lizard porque sabía arrastrarse en medio
Del vómito sin mojarse la piel
King por que el asco lo había coronado
Unánimemente en la noche de L. A.
Rey de los pantanos

Un indio en la carretera.

Tuvo su noche de gloria
No en el Madison
En el ensueño de astracán
como muchos suponen
Sino una noche
Solitaria
Verga en mano
leyendo a Blake
comprendiendo que las palabras no valían nada
Si no estaba unidas al cercenamiento de una cabeza
Si no eran capaces de producir tempestades de tempestades
En la tempestades del futuro.

Un indio en la carretera.

La balacera de la luz
No llegó nunca a conmover su pellejo
De druida celta, de chamán del Rio Rojo
Apenas despeino
Su cabeza y le otorgó valor y deseo
Para reventar unos cuantos pimpollos de rosa
Sumergidos en acueductos de champan
El gin cayendo en las entrañas del vértigo
Rio arriba
Sin meditar
Si la muerte es la proxima estación
entonces
Lo que mata es la ansiedad

Un indio en la carretera.

Las fotos en la bañera del hotel
No son nada
Eso deberíamos decirle
A los muñecos europeos a las noruegas que bailan hula hoop
A la vera de su tumba.

Un indio en la carretera.

TILD

Novedad en El Cabildo
El flipper de los Stones
Cada vez que pasa por el túnel
Suena miss you
Si volteas todas las tarjetas
Satisfacion
Cada vez nos parecen más raras
Las caras de los cinco tipos
En el tablero de la maquína
el que mira
por la ventana supone
que un grupo de chicos están velando
un mascota querida
Pablo lo mueve demasiado
Para evitar que la bola se vaya
Por el costado
Es inevitable
Que en la sacudida
no suene
El TILD.

DIPLODOCUM

Un paso en falso
De la
Ibáñez
Un deslizamiento
Hacia ordenamientos sinuosos
Del pasado
En el
Espejo retrovisor
La sombra roja
De
Diplodocum
Red
&
Brown.
“Cuando desperté
El dinosaurio
Estaba
Allí”

EXTREMAUNCIÓN

Un medley de los
Stones
Una balada de
Aerosmith
El mejor modo de
Apañar
Los desastres
Cometidos.

FAUBURG

Un jean
Con olor a mundo
Una vieja rata
De ciudad
Multiplicada
Por mil
En un radio exiguo
Un ahullido
De viejas locas.
El clonazepan
Viajando
Hacia el pico
De la botella.
El cantor se vuelve
Senescal.
La fiesta de
La ideología cutre.
Cachengue
En pleno
Fauburg
Proliferan
las
Bandas
De rock chabon.

CORREO

La poesía
Como correo secreto
Entre la vida y la muerte
Vida es prolifera
En su correspondencia
Le gusta escribir
Con membretes especiales
Y tinta de ocasión
La otra
Poco a poco
Ve deshilachando
Su discurso
Puesto que
poco o nada
lo necesita.

POLO

El otro lado
Miércoles a las 22
Un extraño
Muchacho
Entrevista extraños
Una voz en off
Que ha leído a Arlt
Un muchacho extraño
Que ha militado en la FEDE
Cae en la trampa
De sus propias obseciones
Que bien podrian
Ser la obseciones de buena parte del mundo
O sea que no es culpable
Es una victima inocente
Enredada
En telarañas marginales
Días en el Tigre
Como en la selva espesa
De la locura
Lo conducen
A lo que muchos llamarán
A una determinación fatal.

LOS OTROS SEA MONKEYS

Los ochenta empiezan
cuando Maradona
Se va de Boca
Llevandose consigo
Algo más que un campeonato
De eso no tengo dudas
Equipos aciagos
Performances patéticas
En demasía
Camisetas blancas
Con los números pintados con fibra
Una tarde sin sol
En cancha de Atlanta
Números que se van corriendo
Con el sudor
Un muestrario glitter
1-9 en el Nou Camp
Los penales de Morena
Lopez Turitich
Sotelo y el Potro Domínguez
Carmelo Faraone y Dino Sani
Vinos Maravilla
Dekalb rinde
Y Fate O
El loco echado para siempre
Equipos y jugadores
Empecinados
En la derrota
Pero eso si siempre heroicos
Nunca faltaran
Los vertiginos últimos quince
Volcados contra el area rival
A ollazo limpio
Buscando la cabeza salvadora
circunstancias
Capaces de hacerlos verter en
Las cañerias más negras
O capaces de convertir a
Un oscuro marcador lateral en un verdadero viking
Eso son para mi los ochenta
No los sea monkeys.

SHINE TO

Como es eso de
Ser un ex genio,
ey men?
Es algo que ya nadie puede
Preguntarle
A Syd
La madre seca
La baba
De la comisura
De sus labios
besa con algo
De ternura
Los párpados
Atascados
Como limpiaparabrisas viejos
Y vuelve
A sentarse
Junto a él
Que hermano
Del fitoplacton
Y de la luna
Sin nervio
Mira
Lo que sucede
Dentro de la
Pantalla del televisor
Los restos vivos
De una piedra brillante
En consonancia
Con su nuevo destino de alga
Ser un ex genio
Es más facil
De los que muchos
Interpretan como una verdadera pesadilla.

AMATEUR

Los poetas englobados
En la zona conocida como
Este lado del paraíso
abdican
De lo que en algún momento
Llamaron la busqueda de la
Belleza.
Creen que jamás podrán superar
El actual estado de gracia del porno amateur.

THE CORNER

Una esquina o la esquina
Donde pelearon
El Gordo y Chirola
El Aya y el Agú
Enezeta y el Mudo
Omar González contra los Barrera
Tati contra todos los que rayen
Y eran miles
Una esquina o la esquina
Desde donde
Tarde tras tarde
Volviendo de la escuela
Vi como la puerta
De tu casa te abducia
Para devolverte al día siguiente
En el tercer banco
De la segunda fila
Una esquina donde
Desde hace ya muchos
Años un borracho
Vende flores para
Las novias y para los muertos
Una esquina
Descascarada
Amarilla
Donde alguien
Con spray rojo
Escribió
Con el pulso
Febril
De un adolescente
Sigue
Sigue
Sputnik.

ENTRE ROSAS

La presión que ejerce la ginebra llave
Contra los parietales una vez que se ha corrido
De la escena el efecto principal,
hace que la tarde del sábado sea borrosa,
submarina casi,
ginebra llave o yahve por la mistica mineral
de convertirnos en piedras sensibles,
el enebro en consonancia con un dios en penumbra,
El corazón sótano oscuro
Donde escondemos
Delicadas piezas
Dracmas que devienen
Moneda corriente
Para nuestra sangre
El acostumbramiento
A la belleza de los crímenes
Murder ballads
Kilie Minogue
Sepultandose
Entre rosas

DE DOS ACORDES

Hermano punk
Yo también creo que
Somos habitantes de ruinas,
Que no hay futuro;
No en el sentido de
Construcción,
De perspectiva positiva
De lanzadera espacial
para nuevos milagros sociales
Pero
He resuelto
Sin decidirlo
Ejercer la violencia de modos
Concretos e invisibles
Cargando
En malas artes
Las tintas
Del fin de la esperanza.

PATTY:

Patty:
Un hombre nuevo
Con cabeza de Rimbaud
Y brazos de Hendrix
Se convertiría
Pronto
En un contrabandista considerado
En los límites del infierno subsahariano
En un pobre tipo
A los que enfermeros y policias
Dejan morir ahogado
En su propio vómito
Amén
De haberle legado
Al mundo
Algunas de las
Experiencias
Más notables
Deberíamos replantearlo Patty
Deberíamos reunirnos
De vez en cuando
En la humedad
De tabernas invisibles
Quizas
Entre copas
Se te vuelve a ocurrir
Una nueva idea
Mejor.

HIPSTER

Jack Keruac
Un rollo infinito
Para retratar
A una generación
Un viejo hipster
Que escribe poemas
En el vagón de un tren
Como si comiera uvas
Como si de alguna forma
Sus palabras se fueran
Fundiendo con la melodía
Difusa del jazz proveniente de la noche
Campos de algodón
Plantaciones de maíz
La tierra fértil de Missouri
Hay un buda
Que camina
Con botas de cuero
Un buda y sus amigos budas
Todos poetas
Todo poesía
Todo campo abierto
Al nuevo sistema
De percepciones

KEITH

Keith Richard y su anillo.
Una calavera de oro engarzada
Desde ahora y para siempre
En uno de sus dedos.
Los ojos huecos anuncian
El brillo de la muerte.
No es una posición
Meramente tanática
La que está tomando Keith
Simplemente quiere
Que minuto a minuto
La calavera de oro
El cráneo resplandeciente
Demudado de carne
Anuncien para sí
La presencia constante de la muerte
Y haga que el mar de arrugas
En que se ha convertido
Desde hace años su rostro
Sea bandera de vida
Frente al espejo
Donde se mira.

"MILRAYITAS"

2009-06-24T09:21:00.000-07:00

MILRAYITAS (2009)

1

Nosotros ni picados
Ni con un pico de mayonesa
Nosotros, Burako

2

En la campaña del Este
Cuando la cosa se puso brava
El fuhrer mandó la orden
De que se enchufaran con lo que venga
La codeína nazi, Burako
La benzedrina nazi
La heroína nazi
La propaganda nazi
La merca nazi
La que quedo desparramada
Sobre la mesas del Cabaret Voltaire
El paco nazi, Burako
El san pedro gigante
De los nibelungos
En el camino a Stalingrado.

3

Atravesar
El Ande
Cuatro cordilleras
Sierra del Paramillo
El Tigre
Espinacito
Y otra que no tiene nombre.
No todo tiene porque tener nombre, Burako
Acaso tu miedo lo tiene?
No te lamentes Burako
El que tiene culo tiene miedo.

4

Diez lucas de mulas, loco
Diez lucas
De burros capones
De cuadrúpedos asexuados
De dirrimia de la evolución
Consustanciada en mamífero
Pero aguantadoras
Monumento a la mula, Burako
La mula máximo heroe del Ande
Mula Plateada, Burako.
Silver mooooonnnn

5

“Compañeros del exercito de los Andes:
La guerra se la tenemos que hacer
Del modo que podamos: sino
Tenemos dinero,
Carne y un pedazo de
Tabaco
No nos tiene que faltar.”
Tabaco Burako
Tabaco
Para estar en contacto con
El último elemento
Hebras de tabaco seco traído de Misiones
Para llevarse fuego al cuerpo
Para registrase en la oscuridad
Del Ande, boqueras de luciérnaga en
La oscuridad del frío.

6

San Martín cruzó los Andes
En un burro
Muerto de hambre

Recitaba tío Oscar
La boca sin dientes
Fumando Particulares

Chupando mate
En el fondo de
La cocinita

Bien documentado
Tu yambo satírico
Tío.

Bien anticaballoblanco.

7

Es posible
Que alguien se ponga a
Pensar, a la sombra de silogismos
A la sombra de historias muertas
De que color era el caballo de
Atila, del conde de Essex, de Cu Chu Lynn
o de Nezahualcoyothl?

8

Soñé que los montos triunfantes
Los comandos montoneros
Que apagaron sus puchos
En el cráneo de Aramburu
Convertido en cenicero
Cruzaban los Andes
En helicópteros
Para vengar al Chicho y para
Dársela definitivamente al
gobierno inmoral del Dragón Gris
Carlitos Goldenberg
Sergio Berlín
Galimba
Edén Pastora
El negro Sabino
Curro Iriart
Iban todos,
Fusiles y pelotas
los montos, Burako.

9

Hay que terminar de una vez por todas
Con la historiografía mitrista y con los
Cosacos de paladar negro.
San Martín no es ya el sabio del
Sable corvo, no
Para Burako, San Martín es el recuerdo
De la gorda Celina, de la barra de Chaca
Y los Andes no son la cordillera sino los
Mascanucas que ranchan en Lomas.
Los tiempos cambian y arrecian con todo
el universo simbólico que se ha forjado
con anterioridad.
Para mi hermanito San Martín es Cordera,
el pelado Cordera, en la tapa de Rolling Stone.

10

Te queda una tuca, Burako.

11

“Cuando se acaben los vestuarios, nos vestiremos con la bayetita que nos trabajen nuestras mugeres, y sino andaremos en pelota como nuestros paisanos los indios: seamos libres y los demás
No
Importa
Nada.”
Burako, en esta parte
indefectiblemente
lloro.

12

San Martín guevarizado
El Che sanmartiniano
Los argentinos martirizados
Sin señor de la guerra
Sin su querida presencia
Sin un estratega que lleve
a cabo la acción
Que lance la bola
Que aplique de una vez por todas
El
Chi
Co
Ta
Zo
Y saque del fondo de la tabla
Al alicaído equipo de los sueños.

13

Charquicán no es lo mismo
Que vacipán
Ni que choripán
La sabiduría mendocina
Puesta al servicio de la
Conservación de la carne.
En Berisso el carnicero
Pierde la elegancia
Cuando la noche cae
sobre la hilera de guinches
Donde se pudre un pedazo de bofe.

14

Un cóndor comió. De su
Cuerpo comió. Carne cruda,
Carne viva o semiviva. Carne
Negra de negro liberto caído
Al vacío. Comió.
Como comió ayer
Carne de un inglés desbarrancado,
Picoteó, carroneó, comió carne
El cóndor. Viandada Swiff.
Ahora se mezclan las carnes
Del negro y del lord. El estómago
Secuenciado del ave es un nuevo crisol
De razas. Raza que termina en estiércol
Sobre el pico de las montañas.
Eugenesia del rapaz.

15

“…Compañeros, juremos
no dejar las armas de la mano,
hasta ver el país enteramente
libre, o morir con ellas como
hombres de corage.”
San Martín.
Es copia.
Dime si no se te pianta un lagrimón, Burako.

16

Quien fue más importante
El general S.M
O el general P.
S.M por pelotas
P. por la sonrisa.
La verdad que me cagaste, Burako.

17

Los masones y lo masone
Los primeros son tipos refinados
Meriendan cointreau y piensan
Como conseguir fondos para
Custodiar las vertientes profundas
Del alma.
Lo masone
Están dispuestos a rompelelorto
Al primer hijo de puta que se atreva
A ponerle palos en la rueda a los pasos
De la liberación americana.

18

Una cordillera de papel mache
Engrudo y diarios postmalvinas.

Una pasta inaceptable para que acabe
Por ser el sustento de un coloso.

Un soporte innoble para apoyar
El pie de los caballos, las patas de las mulas.

El cuerpo flotante de veinte granaderos de corcho
De los veinte granaderos con los que te premia
Vinos Crespi si juntas las tapitas.

La maqueta más fea del mundo hicimos Burako.

La nieve era algodón.
Todavía me da arcadas el algodón como nieve.

La levedad de los granaderos de Crespi
Desdibujan para siempre de mi mente
El concepto alemán de dasein.

Siempre terminamos como los granaderos de Crespi,
Burako.

Parados, perdidos.

Sobre la maqueta más fea del mundo.

19

El caballoblanquismo
En la historia del cruce
El mp3 de la ventisca
Los que cruzan los Andes
Para trepar a los charts
Los que cruzan los Andes
Para levantarse minas
Los que cruzan los Andes en 4x4
Calefaccionadas
Los que compran libros de
Nelson Castro, del Tata Yofre
Los que apañan
Los procederes
De la aristocracia salteña
Para con las lanzas
De Martín Miguel.

20

El sable corvo no se clava en el pecho
No se clava en el vientre, no se dirige
De punta al corazón del adversario.
Es más sencilla la sintaxis de su muerte.
El sable corvo cruza el golpe como una
Cimitarra, como un machete, como un
Golpe de karate prohibido fuera de Shaolin
Zas, al cuello,buscando el punto medio
Entre el lóbulo de la oreja y el hombro, ese
Es el golpe, ese es el golpe que el general enseña
Que el general se empeña en que sus hombres
Aprendan. Con zapallos sapos, con zapallos
Plomos, con sandías Simula cabezas, las monta
Sobre palos y zas, el latazo el sablazo en la
Yugular del zapallo sapo, de la sandía colorada.
Así las últimas mañanas en el Plumerillo.

21

La negra sangre
de una herida
Abierta en la pelea
No hay nada
en el cuerpo
Que no sea
cuerpo
Que no sea
materia,
Concreto,
hormigón celular
Trabajado por la mano de albañiles
Que pagan su trabajo con dinero
De su propio bolsillo.

22

Te acordas de Pereyra, Burako
El negrito de La Florida
Que hizo de negro Falucho
El que decian que Caguay y el Oso
Se lo choteaban en el baño del colegio.
Esta jugando de 4 en Cambaceres
Y tiene sida.

23

La droga y la guerra. La droga de la
Guerra. La guerra de la droga. En la
Guerra, la droga. En la droga, la guerra.
El capitán Walker en el sotobosque
vietnamita. Antes del agente naranja.
The end escucha. La voz de Morrison
Acompaña el paso del lsd a las venas
del capitán Walker. La convulsión de
ametralladoras amarillas en un claro del
sotobosque, está trepando a los charts de
la música. La música de la droga de la guerra.

24

Kurtz nunca pudo
cruzar los Andes
Kurtz no es un héroe
No hay héroes que vistan
camiseta negra
en invierno y en verano
No hay héroes
que rindan culto al littorio
Como asi tampoco hay héroes
que se remonten río arriba
Que se introduzcan en la
espesura del manglar
Sin cigarrillos en los bolsillos
Sobre todo cuando en
circunstancias aparentemente adversas,
el tabaco no nos puede faltar.

Condarco un gps humano
al servicio de la expedición.
La memoria de Condarco
Se ha reducido a un laberinto
de piedra andina
a los detalles más mínimos
de los accidentes del camino
no hay lugar
para nada más
en sus recuerdos
no recuerda ni el rostro de
sus hijos
Su memoria es un camino de piedras
Su memoria es la garantía
De los pasos de la revolución

25

La ametralladora amarilla en el
Sotobosque vietnamita compone
El último hit nervioso, tose acero
Forjado en fábricas clandestinas
Con operarios alimentados a mango
Y a besugo crudo. Eso no impide
Que el hilo de ráfaga que emite la
boca del ametrallador se convierta
en el único punto lumínico de la noche,
en el número uno del chart.

26

El carnicero de Berisso no cierra el 17 de agosto
Elabora charquicán con grasa de oveja que matan en las afueras de Guernica y la reparte entre los chicos del barrios para que tengan en la boca todo sabor rancio que antecede ineludiblemente a toda gloria. Algunos pibes vomitan enseguida. No soportan nada que no venga de Mcdonalds. A los que vomitan el carnicero de Berisso los corre con la chaira en la mano y les grita: saraquei, saraquei, saraquei. Los que aguantan el charquicán en la boca, los que piden más son los que se han enrolado en masa en los frigorificos de Ensenada. Los laboristas que abrazados al brazo de otro general serán la génesis del 17 de octubre.

27

La ametralladora amarilla en
El paso de Uspallata
Una unidad de disparos sincronizados
concebida especialmente
Para llenar de agujeritos el campo sensible de los contrarios,
Un juguete feroz contra el absolutismo
La taracataca de tos feliz
Como le dijo Roby Santoro
Al General mientras escupian sangre y dientes
Por el frio.
No hay Viet que por Nam no venga.

28

La guerra de zapa creada por el General fue rápidamente copiada en todo el mundo. Crear
Desconcierto meter cizaña entre el elemento enemigo por medio de insospechados espías.
Miembros de la KGB descendieron hasta el corazón del infierno araucano para aprender sus clases de desconcierto. Igual así no pudieron con el enemigo interno. El General tampoco. Por eso se fue a tomar mate, a diseñar combates con escarabajos muertos sobre un tablero de ajedrez a un zaguán oscuro de la vieja zorra, Francia.

29

El pelotón de los negros libertos
El contraste de su piel con los picos nevados
Solo por una cuestión geodésica nos atrevemos a decir que el frío de la cordillera debe haber calado profundo en el origen de su coraza africana, la piel negra se funde en la nieve se derrite en el frío.
Pero no se advierten demasiados contratiempos para estos hombres de color negro, para que carguen sobre sus hombros y arrastren sobre la cumbre la ametralladora amarilla que con tanto trabajo han extraído del fondo del sotobosque vietnamita.

30

Godo o maturrango
Decíme si no ves a un maturrango Burako y no te dan ganas de clavarlo con lanza, de exprimirlo en un puño, de echarle raid y el buda, cucarachicida hasta que explote.
En la semiótica de la guerra no hay nada que sea más importante que designar al enemigo con un apelativo que inspire no el más profundo de los rechazos sino la gula de mantenerlos en constante masticación.
Maturrango entre los dientes como un masacote de beldent .

31

Cagar a latazos al maturrango, Burako
O sorber eternamente
El jugo negro del espárrago Oktubre.

32

La puna y el soroque.
El ahogo
Y una sensación de estar
volviéndote loco, Burako
de estar perdiendo 6 a 1
en Bolivia.

33

Guillermo Patricio Kelly, el turco Antonio y el dentista se escapan del penal de Ushuaia allí donde los llevaron encadenados a picar piedra por ser parte activa de la errepé. A lomo de mula se fugan, mulas sobrevivientes de la expedición a los Andes.
Horas antes de escaparse el Turco Antonio y Guillermo Patricio Kelly sostiene una acalorada discusión. El servicio del Mossad es el que mantiene más reservas para el caso. No quiere llevar al dentista. Por pancho, dice.
Que hace un dentista llorando sobre el lomo de una mula?
Tenía razón el servicio del Mossad?
Que hace un dentista que no demorará mucho en ser presidente llorando sobre el lomo de una mula?
Podrá pensar así que su primer medida de gobieno será bajar el precio del charquicán,
Charquicán para todos,
Charquicán a precio vietnamita
Charquicán tobara para el domingo de los obreros
Charquicán peronista y popular
El carnicero de Berisso lo regalará en las esquinas.
Pero volvamos al punto.
Que hace el dentista llorando sobre una mula a los pies de los Andes,
Antes de cruzar a Chile
Antes de reventar las urnas de votos
Antes de que el olor a charquicán asado llene todo
El aire de humos de alegría.

34

Borrego cruzó los Andes unos años antes. Con cuatrocientos chilenos exiliados.
Pero todo lo heroico de Borrego ha quedado sepultado por el black out de la historia gorila.
Sencillamente porque el fusilado Borrego era una suma de intensidades protoperonistas, sencillamente por eso mismo y no por otra cosa.

35

El Scania Salamandrer en la pista blanca. La ruta del hielo. Diez Scania Salamandrer. Una caravana imposible en la ruta del hielo. De Islandia al Artico sobre el mar congelado, solidificado mas de cien metros. No se pueden detener, no los puede coger la noche, no pueden salir al exterior porque hay peligro de congelamiento. Ciento veinte mil grados bajo cero. En el infierno blanco. El capitán Walker deja que el vidrio del Scania salamandrer se empañe para poder dibujar con su dedo una ametralladora amarilla. Lo único que necesita para vencer el frío y la distancia.
Una caravana de camiones blancos, de la isla al polo Norte, soportando el peso de doce plataformas petrolíferas. Si el hielo se quiebra, si la caparazón de hielo se resquebraja, si el camión comienza a ser un pescadito de las aguas heladas, no hay tu tia, nos comenta el capitán Walker.
Diez Scania Salamandrer no son diez lucas de mula.

36

El hombre y el medio
La lección que todo caminante
Debe olvidar
Los paises de la Commenwelth
Lo que todo hermano comedor de charquicán
Debe odiar.

37

Cruzó los Andes con una mulata.
Una mulata que observara su agonía
y su gloria.Los ojos de una mujer
eran necesarios para registrar la
más grande de la empresas bélicas.
Para darle algo de suavidad a tanta
visión de hogueras macizas, de tanto
congelamiento blanco en las cumbres.
La mulata, el sable corvo, el trago
interminable de laudano vertido desde
los propios labios de la mulata. La que
a nacido para el amor es ahora brazo
fuerte en la pelea.
Las clausulas de holliwood siempre
fueron así, Burako.

38

(translation)
Charly, Cobain, Willy Crook, Jacobo Fijman
Mauricio Capac, Lowry y Miguel Angel Bustos
Viel Temperley, el Mezo Bigarrena, Benesdra, Esteban Expósito, Kosteki y Santillán, Fernando Tornatore
ellos también cruzaron, por sus propios medios, a su modo, sus propios Andes.

39

Las lanzas de Güemes
El hambre de la tacuara
El delicado arte de matar al invasor
Sin más arma que un pedazo de palo
Crecido bajo sol y lluvia salteña
El delicado arte de vencer
En condiciones adversas
El torso desnudo a falta de camisa
El pinche del espinillo metiéndose
En la verija
La guerra de guerrilla hasta cantar victoria
La victoria del pobrerío heroico, Martín Miguel
Diles que ellos son la patria
No la fucking aristocracia salteña
Encerrada en su hacienda
Masturbando sus alhajas de oro
Empecinada en no comprarles
La ametralladora amarrilla
Al ejército popular de norte.
Firmado. El capitán Walker.

40

El vuelo circular de los cóndores
Sobre los cadáveres,
Desbarrancados caídos al vacío
Congelados
Con las piernas cortadas por el frío.
Pese a su contextura física
sus tres metros de envergadura
su pico fuerte como una morsa dentada,
el cóndor no ataca
Espera que la bestia agonice
Que lentamente vaya despojándose de la vida
Para hundir
su pico primero
en las zonas más blandas,
en las zonas de más fácil putrefacción,
en los ojos.

41

Un hombre con rigor mortis
no es un buen banquete
Para un cóndor.
El capitan Walker saca la ametralladora amarilla, en medio de Rodizio, cuando nota que su solomillo no es tierno. No es tierno. No es tierno. Dispara repetidas veces contra el techo hasta que uno de los responsables del lugar le confiese que le fue servida carne de mula pero que no se preocupe que en segundos le sirven charquicán.

42

El toqui mapuche Lautaro
La Orden de los Caballeros Racionales.
En la tiniebla roja londinense
Dos caballeros sudamericanos
Se dan la mano se intercambian
Dos dijes de oro, un compás
Todo lo que han hablado se afianzará
Cuando en pubs cercanos
Cada uno por su cuenta empuje
Con malta y gin nuevas ideas
Para liberar un cuerpo maniatado.

43

No Burako
Los granaderos
De San Martín no
No pueden ser la siluetitas
Vagas
Luminosas
De los croquis 3D
De History Chanel.

44

El General le da de comer
con su mano
charquicán al cóndor.
Quien alimenta un ataúd viviente
Tendrá una muerte tranquila.

45

El cóndor es un sarcófago volador
en su vientre los pasajeros van tibios y cómodos
aunque el paisaje andino
le comience a dar vértigo
y no viajen con paracaídas.

46

La guerra de zapa.
La guerra de zapa, Frank!

47

No fue a la cabaña de Jacob
Para ver como seguía la historia
No le pidió el libreto por adelantado
Ni a J. J. Abrams ni a George Lucas
Fue más complejo
Hizo un alto en la huella
Y desensilló hasta que aclare.

48

El láudano de Paracelso
El veneno madre del rey de los alquimistas
Vino blanco con opio
Vino blanco con coca
En la barra del Comunicaciones
Un pesito para el láudano
Piden los chicos tirados en
Las esquinas, sin nada más que esperar
De esta cultura.

49

Láudano de Sydenahm:
Opio de Esmirna, 200 gramos de balanza
Azafrán cortado 100
Canela de Ceilán 15
Clavos de especias 15
Vino de Málaga, menos de media damajuanita
Y

a otra cosa.

50

El abate Rousseau clubman ponderado
De la realeza gala
barman exclusivo de Luisito Quince
también le metía a la coctelera
miel, levadura de cerveza, agua caliente
alcohol fino y si tenía, si los huachos
hijos de puta de la corte real no se
lo habían chupado
Bacardi.

51

La muerte por congelamiento. La muerte blanca.
La putrefacción blanca de las extremidades distales.
El tejido se llena de hebras de hielo. Se endurece. La carne se pone azul. El ritmo cardíaco comienza a descender. Si está bien afilado el sable corvo o el cuchillo comando del capitan Walker te pueden cortar una mano, te pueden cortar un pie. Te pueden salvar de la muerte por congelamiento no así de la ablación. Los que luchan sin manos, los que caminan hacia la batalla sin pies.

52

Un cañón izado entre los peñascos, un cañón que perteneció a la carga de estribor de una goleta portuguesa, un cañón que disparó cerca de la Baleares a cinco fragatas de la Armada invencible, un cañón que atravesó todos los mares, un cañón que en las manos de un negro liberto cruza las montañas para hacer fuego de cara al Pacífico.

53

El principio del fin, los labios negros
La asfixia del hielo
Los pulmones cristalizados
Una quemazón que ni el más cojudo de los
Fuegos puede darte
Como si te carcomieran
Las pelotas
los parrilleros del infierno
Como si lo hubieras pedido, Burako.

54

La guerra de la droga
Instalada en New York.
Del Harlem al Barrio Chino
El emporio de la mostaza.
Correr sin detenerse un segundo
Ni siquiera para comprar el
último libro de Ellroy.
La mano pesada
La mano pesada apresando
La pelota de heroína
La pelota de opio moderno.
Los edificios se hacen
cada vez más pequeños
Antes de llegar al puente.
La respiración negra de
un ejército de adictos
El aliento de una jungla
de poseídos por el opio
Giuliani y la tolerancia
Giuliani ni sus siervos
no puede impedir que
corramos como mandriles
desenfrenados en la gran
jungla con la respiración cortada
con la esperanza secreta
De volver sanos y fuertes
A los paraísos artificiales
De los paraísos artificiales.

55

Antonhy Kiedis
escribiendo
Under the bridge.
De costa a costa
El emporio de la
Mostaza.

56

Joe Baxter un chico de Ciudadela
Joe Baxter kilos y kilos de glostora
Joe Baxter nombre de guerra Joe Baxter, que otro
Joe Baxter voluntario del Vietcong
Un chico de Ciudadela en el infierno del mangle
Un joven rosista enseñandole la metodología mazorquera,

la técnica infalible del marleo

a un grupo de adolescentes vietnamitas
Joe Baxter cara a cara con el capitán Walker
Dos americanos cara a cara en el laberinto asiático
Forcejeando en el cieno por la ametralladora amarilla del sotobosque vietnamita
En la noche de Saigón firman un pacto
Dos hombres solos firman un pacto
El joven idealista y el trajinado capitán a punto de abandonar las filas de su propio ejército
Fuman un puro para espantar a los mosquitos
Para no sentirse solos

57

Joe Baxter 1973
Un vuelo de Air France
Río- Paris
Un maletín
40 lucas verdes
De los montoneros a los sandinistas
Colaboración americana
Para parar la plaga
40 lucas verdes
Producto de secuestros
Robos y aprietes
Las cosas que cualquier
Organización revolucionaria
Que se precie de tal
Debe realizar sino
Quiere ser tildada por el
Carnicero de Berisso
De orga sarakei
Una bomba
Cerca del aeropuerto de Orly
Borra todo
Las cuarenta lucas
Para los nicas
Y la sonrisa de acero
De Joe Baxter 1973
Héroe de Vietnam.

58

La medalla que le cuelga Ho Chi Min en el cuello a Joe Baxter, la medalla que observa con lupa sobre su escritorio de comandante el joven de apellido croata no judío, como si buscara difuminados de pólvora como si buscara el mapa oculto donde esta enterrada la ametralladora amarilla del sotobosque vietnamita.

59

El láudano del General, servido desde una petaca
Nacarada, el hilo oscuro de la composición alquímica
De Paracelso, las úlceras que provocan contorsiones de dolor. La misión que insalvablemente debe cumplir. Hay grandes diferencias entre el láudano bebido por un revolucionario sudamericano en las entrañas heladas de una cadena montañosa que el que beben en la rive gauche la desenfrenada bohemia intelectual.
El arte y la guerra. El sable corvo y la poesía.

60

El que se entierra en la carne
como un dedo en la nieve.
El mejor cuchillo comando
Dice el capitán Walker,
El que afeita mejor
Es el construido con los
Restos de los sables de la
Campaña de los Andes.
Se vive cortando carne.

61

Un soldado de la patria
No es un adicto en Chinatown
Ni un adicto en Chinatown
Es un soldado de la patria
Aunque tengan necesidades
Similares, aunque los dos deban expulsar
Al invasor de su cuerpo.

62

Si un poeta debe o no empuñar el sable corvo es una cuestión que todavía en las postrimerías de la estampida final todavía no hemos dilucidado en forma demasiado clara. Aún así nos inclinamos más por la teoría del Capitán Walker que dice que un poeta sin su ametralladora amarilla extraída del fondo cenagoso del sotobosque vietnamita, no es un poeta y que anda por el mundo corriendo peligro de que el carnicero de Berisso lo ande corriendo con la chaira gritandole sarakei, sarakei, sarakei.

63

El poeta sarakei
No come charquicán

El poeta sarakei
No conoce el olor crudo del Ande

El poeta sarakei
No bebe laúdano

El poeta sarakei
No coge mula

64

El gallego Figuerola le pregunto al General P.
Profesor de historia militar
Cual sería el Ande que el cruzaría.
Brasil cuando desde Alemania lleguen las ordenes
Invadiremos Brasil.

65

La ventisca andina. La emputecida
Ventisca,
24x24,
emputecida.
Aire disparado a ciento veinte kilómetros
Metralla mineral en los ojos
La imposibilidad de seguir avanzando
La imposibilidad física de seguir sorteando despeñaderos.
El Gran Ventilador de Dios
Como un enemigo implacable
24x24
Como el siroco, como la burana
Como la sudestada venenosa que arranca del lodo
La ventisca andina enloquece
El Gran Ventilador de Dios devora las orejas
perfora el cráneo
Igual que una balacera invisible
Hasta hacer volar todos los papeles
De los escritorios del cerebro.

66

La ventisca andina
El Gran Ventilador de Dios
Causa más bajas que los godos
127 en el precipicio de Ulla
Contra 12 valientes en Chacabuco
El capitán Walker busca cortar el cable
El puto cable que da vida al G.V.D
Para eso a traído su cuchillo comando
Por eso frunce el ceño y busca el espectro
Los espectros, de la ballena blanca
De abraxas, de Al Der Mahdi
Pero su cuchillo de comando blandiéndose en
La noche no da en el blanco, no encuentra el cuerpo, el cable, la conexión porque para el capitán Walker ese blanco no existe, ese cable no es verdadero, no hay cuerpo, no hay conexión.

67

Solo el que cree en dios
Es capaz de matar a dios.

68

Últimos mapas de Saigón
Una ciudad virtualmente infectada
Una ciudad es el mejor muestrario
De nuestros vacilos.

69

Septicemia.
La muerte moderna
La infección letal que
Produce la metralla humana
Cuerpos explotados en el atentado
Astillas de huesos y balas de carne atomizada
Penetrando en otros cuerpos cercanos.

70

El hipotálamo desregulado:
hay tanto hambre como ansiedad
tanto frío como constancia en el paso.

71

Queroseneros
Cartoneros
Desocupados de la Verón
Parias inmemoriales
Cruzaron los Andes
Ningún graduado en la U. de B.
Ningún sarakei de Harvard
Aunque Mitre no quiera.

72

(knivesknivesknives)
Un karambit no tiene la misma hoja que
Un mark III de ontario que no tiene la misma hoja
Que un estoque de caña vietnamita que no es ni
Se parece a una cimitarra rota en la montaña, ni a un sable shogun, ni a un arbolito cabo de asta al costado
Del plato de madera cerca de la bandeja de mollejas de la fuente de rúcula.

73

El pustch de la cervecería
La única cerveza a que nos negamos, Burako.

74

La bandera inglesa
La bandera de Escocia
La Euskadi
Peinamos de todo tipo de banderas
Milrayitas, Burako.

75

Beltrán el fraile hizo
Bayonetas con campanas
Balas de cañón con la lengua de las campanas
El hierro fundido es de un naranja moderno
Refulge como en ciencia ficción
Diseña con el negro de la pólvora quemada
Sables nuevo en la pared encalada de la abadía
Dice que si es necesario cortará su sotana en trozos
Para armar lazos para estrangular al godo

76

Beltrán ha forjado un puñal
Que le dará al General que le dará
a Bolivar que lo dejará en la cuna de un niño
Que en otro siglo
lo pondrá a cortar carne
De otros perros de otros godos.

77

Lo nacional y lo popular
Lo que huele a nuestras
Propias bolas
Y lo que procede del ámbito
Generalizado
De no poder constituirnos
En una elite permanente
El pucará y la pobreza
La gesta del Ande y el
Carnicero protoperonista
De Berisso
Colgado como un conejo

en su propio guinche.

78

De Crua Chan
El son de las gaitas
Cinco mil negros
Fumando acelga
Atraviesan la cordillera
Fumando acelga
Cinco mil negros
Al son de las gaitas
De Crua Chan

79

La única forma de volver a
Cruzar los Andes, Burako.
Los Redondos en Santiago.

80

El clarín en la boca
Es el filo de una jarra helada.
Igual suena
En el aire del Ande
Rocanrol crudo
De un himnario de fuego.

81

M60 alias la Cerda
Capaz de vomitar plomo
Toda la noche
Lets spend the night togheter

82

Una pierna engangrenada por el frío
Se despide de su cuerpo.
Un soldado vela y sepulta
Parte de su propio cuerpo.
Nos vamos despedazando, Burako
Como el soldado del Ande
Y apenas si nos damos cuenta.

83

Historia de fantasmas.
El soldado desconocido
trae charquicán al que tiene hambre
El soldado desconocido
Habla de igual a igual con el cóndor
Puesto que ahora el también vuela
El soldado desconocido
Es una identidad temblorosa
Pero presente en el corazón del Ande.

84

Cuarenta noches estudiando
La Guerra del Opio
Las Guerras del Opio, Burako
Los ojos como lemúr
Los chinos quemando
Setenta y cinco toneladas de opio
En dos mil cajas de setenta kilos cada una.
Lin Hse Tsu
Enviándole una carta a la Reina Victoria
Pidiéndole que respete las reglas
del comercio internacional.

85

El capitán Walker a clavado su ametralladora
De punta
En el cieno del sotobosque vietnamita
Ha plantado bandera
No va a dejar que maten porque sí
Al valiente soldado de Ho Jen Suh
Con el solo brillo de su cuchillo comando
Enfrenta a la sombra de un ejército drogado.

86

El uniforme verde boreal
Demasiado componente sintético
Para vadear las ciénagas de Hanoi
Los uniformes artesanales del Vietcong
Se desplazan en la oscuridad
Con ritmo de vals.

87

El freezer de los Andes
El freezer de dios
Sin manual de uso
Aún así la mano negra
Levanta hogueras macizas
Donde la temperatura mata.

88

La amapola crecía en todos lados.
Los ingleses y sus reiteradas tácticas comerciales.
Opio por seda.
Opio por te.
Opio por porcelana.
Falopa hindú, falopa turca
Por una muñeca de porcelana
Para miss London.
El chino quiere opio.
La inglesa quiere seda aparte de opio.
El chino quiere paquirri inglés.
Hasta que el Emperador se cansó.
El tenia paco nacional.
El quería que los chinos consuman amapola china.
Y allí la guerra.
La guerra de la droga, Burako
Cuando la amapola crecía en todos lados.

89

Los que van a Las Leñas
Y creen en la epopeya de sus sky
Los que descienden de la montaña
Cara de foca
Sonriendo para la foto
Los sarakei que piden chocolate caliente
Con muffin de sésamo
Los que pasan por el Cerro de la Gloria
Y no deja ninguna flor roja
A los pies del monumento
Los que llaman Bernie y Pila a sus hijos
Los que desprecian el charquicán
Los que dicen que el charquicán
es comida de pobres
hecha por un carnicero protoperonista de Berisso.

90

6000 mulas muertas, Burako
6000 cadáveres de mula
Sembradas en los Andes
Carne dura como garrote
Con la extremaunción de
Condores andinos.

91

Terminal frost.

92

Terminal Frost y los 60 granaderos, Burako.

93

Lyrics by

94

En cuyo negro seno
Parece que fermentan las borrascas
Y que dormita el trueno, Burako.

EL ENTABACAMIENTO

Corner para el Rapid.
Quinto tabaco en quince.
Pasado, muy pasado
El croata que patea piensa
Que sus delanteros son
Bicharracos gigantes
De una novela de Tolkien.
El humo es peso.
No debería molestarme que
Un jugador de un equipo
Que me importa tres carajo
Tire un centro muy pasado
Pero me molesta.
El Spartak,
el contrataque.
El humo espeso.
Un cenicero con un logo de Pepsi Light.
Los rusos ya no tiene un delantero
Como Belanov,
ni un defensor como Demianenko.
El encendedor clik clak
El encendedor de un peso
En Moscú las cosas han cambiado
ahora debe haber por todos lados
encendedores de un peso
El entabacamiento
El estancamiento o la debacle
Del nuevo estado ruso.
Los austriacos copian a los
Nuevos técnicos sudamericanos
La calada que deja ver
hebras rojas encendidas
Tres en el fondo pero
que en realidad son cinco
El principio de la tos
Dos negros en Viena
Cof cof
Altamente discriminados
El humo es ácido ya
Parar en mitad de cancha a un matón
Importar de donde sea la miseria humana
Desde hace seis día nieva en Moscú
Ni la chota se ven del frío
El Rapid es el único equipo del mundo
Campeón en dos paises
La anexión de Austria al Tercer Reich
Los comentaristas mexicanos de Fox
134 peso el servicio de cable
6 el atado de Parisiense
Las tribunas están vacías
Los rusos no van hasta octavos.
El entabacamiemto hace crecer
Musgos grises en la garganta.
La mafia rusa debe conseguir mejores patines
Si quiere que su equipo gane.
Once contra diez
Tal vez una ventaja.
Tony Barijho y sus amigos
Los muñecos de la Quema
Echan 30 de Zurich a Viena
En un Corvette descapotable
El Rapid de Viena, el Standard de Lieja
Y un equipo de las islas Feroe
Avezado en cazar ballenas
El futbol se a convertido
En el mejor profesor de
Geografía económica
En Viena hay cabarutes panameños, Chipi
El Rapid es un equipo largo
De mitad de cancha hacia adelante.
Debería dejar de fumar.
El único delantero de punta
se muestra desganado.
Ponerme parches, debería.
Corre tras la estela de pelotazos
Largos como en una disciplina de fuerza.
El único que la tiene clara es el rumano
Manuel dejó de fumar en el 2001
Una cuestión de precipicios dijo.
El rumano parece que nació en Barracas
Que salia a poner el pecho en Once
Los sábados a la tarde
Antes de ir a Elefante.
El noveno tabaco en 40 del primero.
A los equipo del este todavía les gusta
Vestirse de rojo.
Belanov pateaba los penales
Igual que si disparara un Kalafnicov
Belanov era KGB que dudas caben.
Dejar de fumar
Dejar un hijo en la tormenta
La conciencia de Zeno
Un jugador con guantes de lana
No me inspira confianza.

A LA SOMBRA DE UN LIMONERO NOCTURNO

A Goico

Abrimos el limón con
Los dedos
Hay algo de malo en
Abrir un limón
Con los dedos,

Santiago Dicatarina?
El cuchillo
supuestamente
Es para instancias superiores
Para cáscaras más duras
Para cuando, digamos
llegara el momento
de levantar al asno por la barriga
de chucear el cobertor de fibra
que desde años afixia
el geranio duro de la libertad
y un limón arrancado de la planta
de una planta que
hace sombra en nuestras cabezas
aunque sea de noche
que se presenta para su consumación
como una doncella
no es igual
no, no lo es
a un limón
comprado en Disco
La acidez de nuestro limón
Ha sido tensada por las sabias
Hasta el último momento de
Su maduración
Un limón amarillo
Que creció en un patio
Donde a su vez creció una
guerrillera
o una niña devenida guerrillera
y pienso que cada vez es más hermosa
la palabra guerrilla y sus derivados
como si invocaran
las últimas instancias definitorias
de un proceso donde
en su juego
estarían involucradas
varias generaciones
algunas todavía por venir
claro que el final
el éxtasis ya se habría consumado
y a nosotros nos quedaría
restregarnos los restos ardientes
rascar las cenizas
como esta haciendo el Lechu
con los restos de carbón
donde se cocinaron los patis
mientras silba
malogrando la melodìa
pero con convicciòn invencible
una milonga de Zitarrosa
en un rincón iluminado del patio
Al menos
Nos ha quedado
La costumbre de la amistad
La dicha canina de mordernos los rabos
la bolsa de morfina siempre llena
En la noche sinfín de la abulia
Y el desconcierto
El jugo del limón
Se hace blanco al entrar en las entrañas
Líquidas de la ginebra
No el fernet no es pasible de limón
Al menos no todavía para los que
no enloquecimos del todo
Ya lo sabemos
Como sabemos
Que por motivos
De una operatividad superior
Insondable como pocas cosas
Esta noche será inolvidable
No tanto
Por la sonrisa zen de Fena
Ni por el silencio floydeano del Gato
Que abarrota de música la locura
Si no tal vez
-Ante el misterio siempre es bueno jugarse-
Por el suspiro de mónadas compuestas
Que anidan en la casa esta noche
Sobre todo
Las que surgen
desde la habitación oscura
Donde en sueños la vida rie.

ÈBOLA seguido de Twenty dead holligans

2009-06-24T09:14:00.001-07:00

“ÉBOLA” (2009)

Obra poética.

Nunca pensé que podría gastar tanto dinero.
No por mí que era su hijo querido,
sino por el poeta
a quien abiertamente despreciaba.
Pero aquí estoy
ante el macizo cuerpo
que componen sus páginas,
sacándole el moño.
Lo leeré tanto
o lo maltrataré tanto
que poco a poco
el libro se convertirá en jirones
la portada ira por un tiempo a la pared
enganchada a un clavo oxidado
allí donde una vez hubo un crucifijo.
Ahora el
El dandy ciego
está sacando su reloj de bolsillo.
un gesto exclusivamente de dandy
puesto que el
mide el tiempo
con los parámetros capciosos
del alma.
Ella observará con naturalidad
el cercenamiento a que ha sido sometido
el libro;
con naturalidad
verá que
unidas con abrochadora
las páginas correspondientes
a El Oro de los Tigres se van
con Goico
Elogio de la Sombra
con el viento
Everness sin embargo
Perdurará en mis bolsillos
como una condena
para la memoria.
Ella también observará,
esta vez con horrorizada naturalidad,
como una nochebuena
la primer página de El Golem
enrollada igual que un tubo
sirve para conducir
caspa del diablo al
orificio derecho de
mi nariz.
Oh
destino singular
de los gruesos volúmenes.

negroalimentadoarró

Después de pasar quince años
comiendo (salteado) arroz hervido
caben tres posibilidades:
Volverse chino,
volverse puto (eso si en este caso el arroz debería ser integral y del morral debería pender un libro de Chopra)
O bien, convertirse en asesino.
Es por eso que
casi siempre tengo un dejo de
contemplación militante
para con
los correlatos de la injusticia social
para cuando estos sencillamente
matan.
Sobre todo cuando
en las góndolas
de los supermercados
los precios de los alimentos
suben
sin que nadie los controle.
Sobre todo cuando el aire de las ciudades,
se ha vuelto
poco menos
que
irrespirable
a causa de las voces destempladas
de las señoras de derecha
que vuelven de la procesión.

Beatiful loser I

Venía por la 32.
Del Belgrano
a lo de Laurino.
Casi bendijo a los
árboles de la vereda,
le atajaban
los artefactos de sol
que bajaban como aerolitos
del cielo.
Había olvidado sus gafas
negras en el Trocha
perdido
escuchando
a Boli el cantinero cantar un viejo bolero
de Manzaneros.
Saludó al Canario
y en el otro extremo del viejo mostrador
a José María Costa
sin preguntarle nada Alfredo
sacó de la heladera
la botella de americano primero
y después la de Minerva
fue su gancia número cuarenta y dos
del día.
Con poco o casi nada
De soda.

Te he buscado

Te he buscado
en la aproximación a un cuento
en la trama irresuelta de una novela compuesta
capa a capa
por la acumulativa superposición
de los sueños soñados en siestas de insomnio
y en la noche profunda del cazador
donde igual que un contaminador o un heresiarca
intenté convertir tu persona
en personaje.
Pero madre,
madrecita
(irremediablemente)
no tienes otra cosa
que destino de poesía;
el amor persiste
en hondonadas del presente,
solo como prerrogativa absoluta
de lo que llamamos verso.

Los pibes, los laburos.

Se le afirman,
igual
que si estuvieran matando a un chancho
los pibes,
se le afirman;
le ametrallan el recto
a cabeza pelada
(total para qué)
le liman el buje
con desidia
sobre sábanas de seda
al pederasta.
Por la ventana,
mientras bombean,
mientras le dan murra
-por la ventana que da a Callao-
miran pasar
los techos de colores
de los autos.
Con la plata del
el senador
compraran merca y escabio
cedes de Néstor en Bloque
y pulseritas
para sus novias;
el mundo
para ellos
se ha trasformado
es ese ir y venir
indolente,
en esa vaga ilusión
de corporeidad
que ronda
en cada uno
de sus cuerpos.

El Che Guevara de chocolate.

Humano y humilde.
Tanto,
que parece
haberse luxado
el alma de vergüenza
en
el bronce.
En el organismo inmaterial
en que
creen
en que creo
en que todos creemos
haberlo
perpetuado
como homenaje.

Al pie de sepulcros imaginados.

No los lloren
muchachos,
no los lloren
que la lágrima no es fiel
de la piel de los leones.
Flores de fuego
con tallo
de fusil,
música de
caños libertarios,
el gesto adusto
y desafiante;
y tambien la risa
por que no,
de los que saben
que el triunfo ineluctablemente llegará.
Pasos firmes del futuro
en la desembocadura
de las sepulcros
imaginados.

E.M

Dicen que se mató
jugando a la ruleta
rusa
en el depósito
de una quesería,
solo.
A
mí me cuesta creer
en el depósito
de una quesería,
jugando
a la ruleta rusa,
que se mató,
solo.
Sin avisarnos.
Sin volver a tocar Whis you were here
en un rincón de la cocina.

Esos y Shells.

No por necesidad.
No.
Aunque sí.
Tobías, Manuel y El Número Uno
salen a poner
el pecho
a reventar esos y shells.
Los rozagantes niños mimados
de la sociedad
cansados
de la droga
en polvo
cansados
de la droga
de diseño
cansados
de ver sus caras babeantes
al borde de la imbecilidad
en los nichos de internet.
A reventar esos y shells
A presenciar el terror
en la cara
de los otros.
Adrenalina,
no tarasca,
quieren
¿Que están teniendo los pobres,
en la violencia
de todos estos años
que les está
faltando a los ricos?

Como gaviotas.

El Negro
aspira y me mira.
Menos mal
que somos unos secos,
dice
el Negro
el corazón cromado
y el hígado al viento.
Menos mal
que no somos capaces
de tener
esta bolsita
todos los días
que nos falta la guita
para comprarla
Imaginate, dice.
Diez mogras diarios,
ni cristo
nos salvaría
de volar
como gaviotas.

El poeta de la caña paraguaya.

El poeta lo había
confesado:
sólo
escribiré poesía
para
darme el lujo y
el placer
de escribir la palabra
fuego.
Se metió un torrente
de caña paraguaya
en la garganta y
siguió;
fuego
para
sentir
el poder
total en mis manos,
su poder
conectando redes
incendiarias
a través
del texto.
Muchos lo creyeron
un neroncito bravucón
un hombre perdido
con destino de
bombero.
Otros
unos pocos
entre los que me cuento
lo tomamos
como maestro.
Así que aquí estamos
muchos años después
con la chispa y el querosén en el borde
del lápiz.

Seres mitológicos.

El peligro de
la amistad,
el peligro
de cinco torres
de fernet
meciéndose en la lengua
hasta desencadenar
un tornado de
humillación o de gloria.
El peligro o más bien
la tentación,
en la noche impertérrita
de las condecoraciones:
Querer convertir
a los amigos
en seres mitológicos.
He aquí parte sustancial
del drama.

Me gusta.

Me gusta la Idea de
Dios Cuando es
Mero Laberinto de
Ociosos
Cuando
Media en
La interlocución
Un barril
Inacabable de Cerveza
Y
una pata sangrante
De cordero
Cuando somos
Capaces de
Darle rienda suelta
A la imaginación
Y creamos
En la noche transtornada
Veinticinco
Nuevos dioses transparentes
Ciento ocho
Nuevas órdenes crepusculares
De otro modo
Prescindo
De la idea
De dios
Por el solo hecho
de no estorbar
Lo que de algún modo
Ya le legué
A la nada

Hechos de apariencia demenciales en algún punto.

El juguete,
apoyaron el juguete
contra el pecho
el juguete buscando pronto
el corazón
la vía directa
de la muerte fría y seca y pronta.
Aunque no deberíamos decir ni juguete ni fierro
ni la máquina
teñiría las cosas de un color delictual
y esto
según consta en actas
no es otra cosa que
un acto de justicia histórico.
Así lo han determinado
los nuevos muchachos peronistas
los ex Tacuara
los ex AC de Mujica.
Como llaman
al arma con que
van a ajusticiar
al General?
Tiene algún nombre especial
las armas que según ellos, los que la usan,
impondrá justicia a través de los años.
Debería tenerlo.
Los muchachos tiemblan más
que el viejo General
es que se vuelve difícil
encarnar, poner cara de
nosotros somos la balanza perfecta
que de un modo secreto a nombrado
el pueblo,
para borrar
sus cicatrices.
Uno golpea el yunque
y el otro dispara.
La noche se estrella
De sangre
En Carlos Tejedor
¿ puede ser que hechos
en apariencia demenciales
en algún punto,
trancurridos miles
de años,
y un exorbitante número
de análisis
sean portadores
de la más
clara de las
verdades?

Nuevas propuestas pedagógicas.

Los Montos
daban la vida por los
pobres.
Los milicos
torturaban y tenían un
plan de exterminio
para que nadie toque
nada
de lo que injustamente
pertenece
a los ricos.

Luca in London.

Al igual que el César
antes de ser nombrado emperador
desembarcó en Inglaterra
con elefantes
esta vez,
claro que,
los elefantes
la pesada artillería de viejos dumbos
no dibujaban una formación
de cuadros especiales,
corrían por las playas pedregosas
de su sangre.
No lo esperaban como al César
tribus de britanos con el rostro
pintado de verde y azul
cantando canciones de guerra
aprendidas en las Highlands
aunque sí raras especies
de una Londres negra y marginal
fumandose en dos acordes el retrato de la reina
Cinco años de
Elefantes rosas
Saliendo
De la heladera.

Que no llegue.

Que
no
llegue nunca
que
nunca pise
de mi mente
el almácigo
lo que dan en llamar
“la voz
de la experiencia”

Mi primer muerto.

En círculo, fumamos
miramos pasar las horas
pregunto si alguna vez
han visto
a un muerto
un muerto, repito
acomodadito y
perfumado
en la casa velatoria no,
tumbado,
en la calle
herido de muerte
seco, frío, fiambre ya
sin vuelta atrás
como una bolsa
una bolsa que contuviera
el vacío
la nada
ni los huesos.
La cara tapada
apenas por un trapo
antes de que
llegue la ambulancia
antes de que lleguen
los perros y las moscas
antes que suba al bote
que the boatman le pique el
boleto.
Así, en esa
situación, les digo
occiso,
finado,
mortadela
sin nada más que
esperar
bajo la luz enajenada
de esta galaxia.
Hasta Papillon, peludo viejo
se va yendo
sin saber si
ha visto o no
un muerto.
Yo me voy
me voy con
la quietud estremecedora
de ese cuerpo
de hoy a la
mañana
tirado en la 17.
Mi primer
muerto
espejándose
en mis reflejos musculares.

Campo.

Lo inconcebible.
Lo que nos arrastra
Hasta
Las mesas de este
Bar
A tratar que
La ginebra
Cumpla su delicada labor.
Medio pais
Vivando
A la oligarquía
Agropecuaria
Disfrazados
De peones.
Goico dice
Que jamás
Ni en sus peores
Pesadillas pensó
Asistir
A una manifestación
Tan clara y fervorosa
De anuencia
Al capitalismo.
Lucas Erven Bols
Inventó esta medicina
Para los eternamente
Contrariados.
Debería decirlo
En algún lugar de
La etiqueta.

Se bemba.

Se
bemba
el verso.
Se
bemba.
Se
diluye
Se
corre
Se
termina
Servite
Un whiskey,
encende el winco
Pone otra vez más, Fabián Casas
ese disco
de Gianuzzi.

Nada que envidiarle

Maruca,
Cachita,
la coja de Arlt,
Pancha de la Cava,
Titina de Ensenada;
nada que envidiarle
en cuanto al nombre, digo,
a Potona del barrio de Colito,
hermana de Platón.

The Big Band

En el Comu.
Apostados sobre
El mostrador.
El clan perfecto
Para capear
El diluvio.
Para ir de mesa
En mesa
Matando la
Ansiedad
Con la fuerza
Arrolladora
De dos cajones
De botellas.
Para mirarnos
A través
De la geometría
Del caos,
del encantamiento
De la sustancia
Y comprenderlo todo.
Una banda de rock,
somos
Una big band
iluminada
Sin necesidad
De instrumentos
Que
Tiempos aquellos.

1990

Ni a las orgías diarreicas
De Sodoma y Gomorra
Ni a las barricadas del Mayo francés
Ni a las escenificaciones finales
De Waterloo
Volvería
A 1990
A ese instante
En que cruzamos la plaza San Martín
En diagonal
Del Cabildo a
La Recova
Gerard a la izquierda, el Gordo a la derecha
Y Pablo, Hernán y Sendic
A la zaga
Hablando
Hasta por los
Codos
Planificando la conquista
De un imperio
Moqueando
Nuestros primeros brillos.
Sublimes.
Reales.
Incontenibles.
A eso, sin dudas
Volvería.

Beatiful loser II

Con señas parecidas
a sus dientes amarillos
le preguntó al viejo Julián
cuanto salía
la copa de guindado.
“La mitad de un vino blanco, Gallego.
Me lo quiero
sacar de encima.”
Una a una
en días sucesivos
van bajando
con su carga interminable
de polvillo
las botellas coloradas
del estante.
Es arduo el guindado en ayunas
pero solo los primeros
días.
La ecuación criminal
de ser curda
y a la vez insolvente,
lo llevan al Gallego,
lo arrastran sobre
el mostrador
a la empalagosa epopeya.
Atrás y para siempre
quedaron
sus años
de campeón,
de bailarín
de rock and roll.

Jet lag de camerusa.

Ganamos o perdemos
cada vez que los poetas
entre tanto jet lag
de camerusa,
entre tanto epígono
brutal de basiliscos
se vuelven
máscaras sueltas
de un carnaval
agonizante
ironistas absurdos
del
dolor.
Cuando a la vaca
le entran a sacar
la leche
por el
culo.

Bowie

De pasiones observadas
Desde el ojo
De la cerradura
De diamantes
Duros
En el anillo
De la nariz
De revueltas interestelares,
de mausoleos
de piel trasnochada
de pijas de puta
estan hechos
los discos de
Bowie.

Ni una piedra

A veces la indignación.
La indignación
de la indignación.
Nos proponemos marchar, entre otras cosas del protocolo panfletario,
y nuestros pasos suenan a soquetes.
Nos
proponemos- ginebra mediante- hacernos de un zarpazo anacrónico con la cúpula del Kremlin, con los restos de la Casa Blanca.
Take Manhatan, take Berlin.
Nos encaramamos –cuando se acaba la ginebra y el vino parece agua- contra la tendencia a contribuir a una sociedad justa pero basada en la gigantesca cazabobos del mercado.
Nosotros, loco
Nosotros que no tiramos ni una piedra
Contra los diez años
inverosímiles
del turco.

Mañana en la ventana.
(Versión libre de un poema de T. S Elliot)

El ruido de los pocillos de café
En la habitación de al lado.
Desde la vereda, desde la calle
Intuyo llegar el sexo suburbano de Mari
Surgiendo lánguidamente desde la puerta de servicio.

Apenas luz y niebla traen a mis ojos.
Desde el desván enloquecido de la calle caras deformes,
Sacan de una prostituta de pollera embarrada
Una inútil carcajada que vuela por el aire
Y se estrella sin pena ni gloria
Como una mosca envenenada
Contra el vidrio de la ventana.

Del copi.

Chupaba vino negro
al borde del abismo
cerca del vellón
del Hades
conjeturando que tal vez
antes de que acabe el verano
retornaría a su destino de ceniza.
Antes de que se termine el verano sí, capo
pero al borde de la calle, poné nomás
al lado de este tacho de basura
meloneando que a lo mejor
vuelvo a la mierda de la mierda
de las mierdas primordiales.
Chupaba vino negro,
fluido Manchester,
del copi.

Que la idea

Que la idea
domine
la perdigonada
de la palabra.
No
que las palabras
arrastren
con sus caprichos y corcheas
el núcleo de la idea,
el pensamiento.
Como pedía
Gombrowich:
la literatura
como una mano
férrea
intentando
controlar
la fuerza de un potro
desbocado
o
también
precisamente
todo lo contrario.

El Ciento de Supten

Hace tiempo que
tengo fiebre. Revuelvo el
té y el paracetamol con la punta
de la lapicera.
Sobre un costado de la mesa
he dejado la novela de Faulkner.
No puedo avanzar. No sin que un
principio de ictericia me tumbe
sobre el alfabeto infernal
del alto Missisippi.
Supten peleó
con el negro
trenzó sus brazos
al torso del dios
de los esclavos
para que su hija Judith
una joven niña,
para que Judith
para
que una joven niña
en un galpón del Ciento de Supten, qué?
Cualquier respuesta es
vana o estúpida,
solo el eco
de la interrogación
nos llega como
música barrosa
del río
como una
amenazadora y a la vez elegante
furia
de cansados caimanes.

En esta condiciones.

Allí estuvo posado.
Sobre la mesa de luz.
Un volumen de la obra de Viel.
El o ella se lo han llevado
mientras yo dormía
mientras iluminaba los cadáveres
verdes
del sueño.
Sobre el espacio
vacío
que solo es un espacio vacío
por efectos
de una realidad que no admito
han quedado
los rastros
de un guerrero
el agua rielada
por los brazos
del nadador,
depósitos
anfibios de la memoria,
truculencias de la infancia.
Me cuesta seguir durmiendo
en estas condiciones.

El viajero inmóvil.

Mercedes. Me pregunto
que es Mercedes.
No me cierra
ese mangrullo donde se trepan
los blandengues
de la compañía La Valerosa
a vigilar al indio. El camposanto contiguo.
Tampoco el lustre
de sus pobres monumentos,
ni mucho menos la arquitectura de
sus edificios, los más,
de instituciones detestables.
Me respondo,
carraspeo la respuesta más
próxima
Mercedes
es ese puñado de bares
que frecuenté
que mi sed ha frecuentado
bares efímeros
bares que han cerrado
lugares donde ahora hay bancos
o agencias de seguros
o donde a su vez han abierto
nuevos bares
pero que no los mismo a los que
yo entré alguna vez
cuando lucía entre otras cosas
pelaje
de
fuego
como camisa.
Así navego en territorio fantasma
Sin reconocer el mapa
Sin poder guiarme porque tambien
Han vendido
Las estrellas.
Todas las patrias
son patrias particulares
que construimos en el interior de un
atónito
viajero inmóvil.

Instrucciones últimas.
(Versión libre de un poema de Ezra Pound)

Vengan rocanroles míos,
cantemos nuestras pasiones más bajas
expresemos nuestro odio
hacía el hombre sin preocupaciones y estable.
Son buenos los rocks surgidos de la combustión de mi sangre
pero creo que terminaremos mal,
si nos empantanamos en el discurso de la calle
en la parada de taxis del abismo,
solo enfriarse y no hacer daño a nadie
no es lo correcto.
Ni siquiera pueden expresar la fiereza
de nuestro carácter
vamos a terminar mal, para el carajo.
¿y yo?
Me he vuelto medio colifa
He hablado tanto en el corazón
de las canciones que casi somos la misma cosa.
¡composiciones flipadas, bestias sinvergüenzas
totalmente en pelotas!
Pero ustedes rockitos nuevos, valsesitos ligeros del montón, son los bastante nuevos para haber pecado
de orgullo ultradeforme
Les traeré entre otras cosas
bouzukis procelosos del Echeverri
delicias mentales de Semasendi
corbatas de Prada
y zapatos argumentales de Dolce & Gabana
Para que no nos digan que nos falta el gusto,
para que no digan que a nuestra casa le falta linaje.

Beau Geste

Zinderneuf,
Como en el viejo fuerte
de Zinderneuf
allá
en el norte de Nigeria.
También somos dos
legionarios
al borde de la cafard.
A mi padre y a mí
nos gusta jugar
a que en horas de la muerte
cualquiera de los dos sea el que caiga
a manos de la Oscura
será oficiado, sin más
un entierro viking.
Me imagino el inmenso dolor de
mi padre al pensar en su hijo muerto
pero bueno, es un juego
y a decir verdad el que más sufre soy yo
pragmático e inmortal en mi niñez
fehacientemente
admito que seré yo el encargado de
oficiar las exequias nórdicas.
Sabía que sería yo
el que estaría en problemas
no solo
por el páramo de soledad
que en esos instantes
se estaría inaugurando
en el campo de mi pecho
sino por problemas de orden práctico
A saber:
El funeral vikingo
consta de una balsa, una pira
de leños secos, un perro
que acompaña al muerto
a instancias de Caronte
y un mar o un lago
donde navegar y perderse
en el horizonte
pero en Mercedes
ya no hay mar
se plego hacia el oeste
en el pleistoceno
Así que siguiendo
todas tus instrucciones
pongo el disco
de Pichuco
“Responso”
has pedido
y dejo que en territorio
de mi mente
ese lugar que nunca te fue ajeno
Y el que te abrigará para siempre
comiencen
a crepitar
los leños
de la pira
funeraria
Hasta que tu cuerpo
Y mis ojos
Se envuelvan de
Fuego.
Como aquella tarde
en Zinderneuf
en el norte de
Nigeria al borde de la
Cafard.

Zinderneuf resiste

Poner a los
muertos
en las troneras del fuerte
con sus fusiles
apuntando hacia
el desierto.
Hacerle creer al árabe
que
Zinderneuf resiste.
Uno a uno
me iré acercando
a los cuerpos
muertos,
yacentes en las troneras.
Y dispararé
Su fusil mercenario.
Al caer la noche
no sabrán
que han convertido
Zinderneuf
en un cementerio.

Gunga Din

Tarde mucho tiempo
En decirle
A mi padre
Que Gunga Din
Era un traidor
Que no debimos
Temer nunca
Al foso de serpientes
De Suyodana
Valiente
Patriota
Hindú.
Escupo una y
Mil veces
Contra el infame cornetín
De ese pendejo
Cipayo que el
Cine blanco y negro
Nos quiso
Hacer creer un héroe.
Se que mi padre
Estará de acuerdo.

La voz de una peruana.

Obra maestra
del realismo inmediato
mi hermana Dinky
nos ha escrito
-con irreprochable pulso-
a mi madre y a mí:
“ahora que el dolor nos quema
debemos permanecer
más juntos que nunca”
La damajuana sobre
la mesa de mármol
bajo las variaciones amarillas del aromo
es el rojo corazón de un toro
océano de potencia
del que yo quiero extraer
la fuerza necesaria
para seguir andando.
Mi madre del otro lado
de la mesa
desfigurado el rostro
por las sombras de la muerte
pero aún así, hermosa
parece pensar lo mismo.
Por el modo en que mira el vino
por la forma silenciosa en que
con su garganta desfondada
llama a mi padre.
Dejamos que la fina llovizna
de la tarde
que se me antoja roja como el vino
nos calé los huesos
nos llene de humedades
la sequedad del dolor
de la reseca muerte.
La lluvia contra el mármol
no es la única música
que acompaña la música de las lágrimas
un pequeño grabador
nos trae también la voz
de una peruana.
Cardo o ceniza.
Solemos desherirnos
Contra la herida de otro
Como si nos lavaramos, en otro cuenco
el dolor.

Nemo

El fondo del mar.
¿En el fondo del mar?
O en el paisaje
Mental del
Taciturno y
enigmatico
Capitan Nemo.
El momento
En que descubrimos
Que Nemo colabora
Con las causas insurgentes
De los paises sometidos.
¿Dónde permanece
Encallada igual que
Una perla,
la maravilla?

Violín

Te he traicionado
Vecho,
los he nombrado.

Tirria

Tranquilo
Si
Tranquilo con nuestras limitaciones
Que han plantado
Bandera blanca
De manera orgullosa no cobarde
Pero también con el monstruo
Dentro
Con la tirria
Con las venas hinchadas
Con el cuchillo bajo el poncho
Alguien que a sido advertido
Alguien que ha sido conminado
A introducir un cambio de marcha
En la locomotora del mundo,
Una velocidad equitativa
Que dicen que
Desde hace tiempo le falta.

Que habla de la noche

No tengo
nada que decirte esta vez,
nada que
explicarte.
Nada que tu sola embestida
sobre las puertas de los arcanos terrestres
como sobre el himen de las jóvenes
No pueda develar
Por si solo
Solo me limitaré ha
Cantarte una
Como si fuera
Un tango rante
Vieja
Canción
Irlandesa.
Que habla
De la noche.

“TWENTY HOOLIGANS DEAD” 2009

Dios es una idea de la “B”

La idea de dios
es una idea
de alguien
descendido
de categoría.
Pura y exclusivamente
de la divisional b;
“Solo veras a dios
cuando pierdas
la promoción”, dicen los libros sagrados.
Lo escribieron
hace miles de años
como si copiaran una promo de
Fútbol de primera.
Por eso yo juego infiltrado
muerdo tobillos
compro árbitros si
es necesario
para mantenerme
en primera.
Para no tener que caer
en tan injusta
necesidad.

Homenaje a Jhoan Cruyff

Que se la daban
entre ellos
como parte del modo integral
que tenían de interrelacionarse
dentro y fuera del campo de juego
que tenían cara de otarios
sobre todo
Jonhbled
que practicaban el
fútbol total
(esto dicho siempre con
descreimiento e ironía como si tal cosa fuera
imposible)
Que eran pecho frío y que hasta vestían una ridícula
camiseta naranja.
Lo que siempre olvidamos
lo que nunca decimos, Papillon
es que en Rótterdam
se quedó
Jhoan Cruyff
el mejor jugador de fútbol
del momento, exceptuando quizás
al incipiente cebollita,
otro que quedó afuera.
Se quedó, no vino Jhoan
rescindió la posibilidad
de gloria, Papillon
como forma de protesta
ante el mundial
que le dejaron organizar a los orcos.

Plata y miedo nunca tuve.

“Plata y miedo nunca tuve”
reza la bandera
colocada en la cabecera de la
tribuna visitante
como si fuera parte de un poema malo de González T.
Uno de los hinchas bebe
vino blanco
traspasado, hace un rato de una damajuana
a una botella de ayudin de dos litros.
El eco de los cánticos
en esta tarde fría
por efecto tal vez del
viento helado y
la resaca
entre otra desubicaciones
me trae el recuerdo
de una letanía de Joy Division.
Ian Curtis: no siempre es igual
la orquestación en el cuerpo de los muertos.
La melodía
de los
que se ahorcan
por la tarde.
El fútbol en esta parte
de mi vida se a transformado
en el marco verde
donde reflexionar
sobre
la apariencia totalitaria de la nada.
Los domingos desvarío.

Ni el gol del campeonato

A veces somos
Como la seguridad
Del sector L
De plateas del estadio
Alberto J. Armando.
A veces decimos
Que no
Como estos
Tristemente
Desmemoriados
Le están diciendo
Que no ha
Claudio Benetti
El chico
Que hizo
El gol para
Que Boca
Después de la
Racha negativa
Más lar-ga de la his-to-ria
Vuelva a dar una vuelta olímpica.
Le dicen que no
Que no puede entrar
Esta bien
Que el chico
No brilló
Como dicen
Pero hay
Algo
Que está fallando
gravemente
En esa decisión
Que están tomando
Los encargados
De cortar el
ticket.

Al horizontal.

La soledad crea
juegos monstruosos.
El Abelucho,
treinta y ocho grados
y una cancha a la vera de un zanjón donde nacen
entre el agua de lluvia
y las subacuáticas
huevos de sapo, renacuajos.
La pelota
en el centro del campo,
ceremonialmente la mueve
La mueve en su propio cuerpo
Alguien que no es otro que él.
Patea buscando
El travesaño.
Patea buscando
el travesaño.
Una y otra vez
él y la soledad
buscando el travesaño
Ese es su juego.
Un juego abominable
que a creado
la sola circunstancia
el solo hecho
de estar solo.
Reímos
aunque lloramos
cada vez
que
busca la pelota
allá lejos
detrás del arco,
en la enramada.
Un Sísifo obstinado
de camiseta roja, el
Abelucho.

Un dios así

Medio en pedo pero
no tanto
Papillon apaga
Con un palo
lentamente
las últimas brasas
del asado.
Apoyamos
los vasos
en el borde
de la parrilla.
¿ Y si es cierto?
nos preguntamos
y si es cierto nomás
lo que dicen con
cuidadosa sorna
los menos
pero con toda la evidencia
que debe ser así, los más
si le toco al él
ser los que es
No nos ponemos a enumerar
los milagros, no
no decimos, por ejemplo
que hubo días en que
los centelleos
de su pie izquierdo
no eran compatibles
con los patrones de adn humano alguno
ni que Fenwick y Butcher lo advirtieron
antes que nadie
ni que
algo en la gracia
de su verba
en la postura al caminar
lo delata
¿ y si es así, nomás?
Yo me quedaría más tranquilo
dice Papillón
con un dios así,
yo me quedaría más tranqui.

Tuta

Nombre: Gustavo Torres
Apodos: Tuta, Tutiña, Marote
Referencias: Se lo puede identificar
en una foto de El Gráfico trepado
al alambrado del Parque Independencia
junto al negro Scalise festejando la
obtención de la Liguilla 86.
Hoy es uno más
De los que viajan
Apretados en el 24
El Palomar- Retiro
Si hubiera jugado en este siglo un pase al
Monterrey o al Schalke 04
Le hubieran dado
Un respiro a su vida.
En cambio de su paso por Israel solo recuerda
El sol amargo sobre el kibbutz
Y la sensación de estar jugando
Una vez más
por el sanguche y la coca
Ahí está ahora
Paisaje humano encadenado
Al ecosistema salvaje
Del Camino Negro.

La papeleta

Lo trajimo’ a Cabrera/
Porque Cabrera/
Es el mejor/
Tiene la papeleta/
Para que Boca/
Salga campeón.
Nunca entendimos
Por qué José
mandó a corear
Ese mensaje hermético
En la tarde calurosa
De marzo.
Nunca lo supimos
Porque el cinco
Para rato
El cinco de calidad
Se mancó para siempre.
Me dicen que paleó
Este mal trance
Interpretando
Blues de Coltrane
Con su saxofón.

Coya

Entre las cosas
Graciosas que le
Gritamos desde
La tribuna
La que más recuerdo
Es termidor.
Buena tu media vuelta,
Bueno tu quiebre de cintura, Coya
Genial tu comba precolombina.
H. D. Gutierrez
Murió aplastando
Hojas de coca
Con sus dientes
Aborígenes
Intentando curar así
Su pancreatitis.
Le sobrevivino el paro
enseñandole
Al piberío wichi
Los pasos nuevos
que su comparsa
estrenó ese año
en Tartagal.

Ahora casamata

Llegan los chicos.
Con los trapos
y los fierros.
Sus músculos están aburridos.
El Gitano, el más viejo
de la barra, bosteza.
Esta tarde
no tendrá más acción
que ponerle la pistola
en la cabeza
-por el bendito tema
de la reventa-
a un hincha de su propio
equipo.
Somos presa fácil de los cambios
de época.
Niponi
de un disparo
cambió las reglas
de las lides
entre hinchadas
desde ese tiempo
no existen las trompadas
y las cadenas
se han quemado los papeles
de la misma forma
que quemaron los libros
de los generales prusianos
cuando un loco
inventó
la ametralladora
automática.
Ahora casamata.

ÈBOLA

2009-06-24T09:14:00.000-07:00

“ÉBOLA” (2009)

Obra poética.

Nunca pensé que podría gastar tanto dinero.
No por mí que era su hijo querido,
sino por el poeta
a quien abiertamente despreciaba.
Pero aquí estoy
ante el macizo cuerpo
que componen sus páginas,
sacándole el moño.
Lo leeré tanto
o lo maltrataré tanto
que poco a poco
el libro se convertirá en jirones
la portada ira por un tiempo a la pared
enganchada a un clavo oxidado
allí donde una vez hubo un crucifijo.
Ahora el
El dandy ciego
está sacando su reloj de bolsillo.
un gesto exclusivamente de dandy
puesto que el
mide el tiempo
con los parámetros capciosos
del alma.
Ella observará con naturalidad
el cercenamiento a que ha sido sometido
el libro;
con naturalidad
verá que
unidas con abrochadora
las páginas correspondientes
a El Oro de los Tigres se van
con Goico
Elogio de la Sombra
con el viento
Everness sin embargo
Perdurará en mis bolsillos
como una condena
para la memoria.
Ella también observará,
esta vez con horrorizada naturalidad,
como una nochebuena
la primer página de El Golem
enrollada igual que un tubo
sirve para conducir
caspa del diablo al
orificio derecho de
mi nariz.
Oh
destino singular
de los gruesos volúmenes.

negroalimentadoarró

Después de pasar quince años
comiendo (salteado) arroz hervido
caben tres posibilidades:
Volverse chino,
volverse puto (eso si en este caso el arroz debería ser integral y del morral debería pender un libro de Chopra)
O bien, convertirse en asesino.
Es por eso que
casi siempre tengo un dejo de
contemplación militante
para con
los correlatos de la injusticia social
para cuando estos sencillamente
matan.
Sobre todo cuando
en las góndolas
de los supermercados
los precios de los alimentos
suben
sin que nadie los controle.
Sobre todo cuando el aire de las ciudades,
se ha vuelto
poco menos
que
irrespirable
a causa de las voces destempladas
de las señoras de derecha
que vuelven de la procesión.

Beatiful loser I

Venía por la 32.
Del Belgrano
a lo de Laurino.
Casi bendijo a los
árboles de la vereda,
le atajaban
los artefactos de sol
que bajaban como aerolitos
del cielo.
Había olvidado sus gafas
negras en el Trocha
perdido
escuchando
a Boli el cantinero cantar un viejo bolero
de Manzaneros.
Saludó al Canario
y en el otro extremo del viejo mostrador
a José María Costa
sin preguntarle nada Alfredo
sacó de la heladera
la botella de americano primero
y después la de Minerva
fue su gancia número cuarenta y dos
del día.
Con poco o casi nada
De soda.

Te he buscado

Te he buscado
en la aproximación a un cuento
en la trama irresuelta de una novela compuesta
capa a capa
por la acumulativa superposición
de los sueños soñados en siestas de insomnio
y en la noche profunda del cazador
donde igual que un contaminador o un heresiarca
intenté convertir tu persona
en personaje.
Pero madre,
madrecita
(irremediablemente)
no tienes otra cosa
que destino de poesía;
el amor persiste
en hondonadas del presente,
solo como prerrogativa absoluta
de lo que llamamos verso.

Los pibes, los laburos.

Se le afirman,
igual
que si estuvieran matando a un chancho
los pibes,
se le afirman;
le ametrallan el recto
a cabeza pelada
(total para qué)
le liman el buje
con desidia
sobre sábanas de seda
al pederasta.
Por la ventana,
mientras bombean,
mientras le dan murra
-por la ventana que da a Callao-
miran pasar
los techos de colores
de los autos.
Con la plata del
el senador
compraran merca y escabio
cedes de Néstor en Bloque
y pulseritas
para sus novias;
el mundo
para ellos
se ha trasformado
es ese ir y venir
indolente,
en esa vaga ilusión
de corporeidad
que ronda
en cada uno
de sus cuerpos.

El Che Guevara de chocolate.

Humano y humilde.
Tanto,
que parece
haberse luxado
el alma de vergüenza
en
el bronce.
En el organismo inmaterial
en que
creen
en que creo
en que todos creemos
haberlo
perpetuado
como homenaje.

Al pie de sepulcros imaginados.

No los lloren
muchachos,
no los lloren
que la lágrima no es fiel
de la piel de los leones.
Flores de fuego
con tallo
de fusil,
música de
caños libertarios,
el gesto adusto
y desafiante;
y tambien la risa
por que no,
de los que saben
que el triunfo ineluctablemente llegará.
Pasos firmes del futuro
en la desembocadura
de las sepulcros
imaginados.

E.M

Dicen que se mató
jugando a la ruleta
rusa
en el depósito
de una quesería,
solo.
A
mí me cuesta creer
en el depósito
de una quesería,
jugando
a la ruleta rusa,
que se mató,
solo.
Sin avisarnos.
Sin volver a tocar Whis you were here
en un rincón de la cocina.

Esos y Shells.

No por necesidad.
No.
Aunque sí.
Tobías, Manuel y El Número Uno
salen a poner
el pecho
a reventar esos y shells.
Los rozagantes niños mimados
de la sociedad
cansados
de la droga
en polvo
cansados
de la droga
de diseño
cansados
de ver sus caras babeantes
al borde de la imbecilidad
en los nichos de internet.
A reventar esos y shells
A presenciar el terror
en la cara
de los otros.
Adrenalina,
no tarasca,
quieren
¿Que están teniendo los pobres,
en la violencia
de todos estos años
que les está
faltando a los ricos?

Como gaviotas.

El Negro
aspira y me mira.
Menos mal
que somos unos secos,
dice
el Negro
el corazón cromado
y el hígado al viento.
Menos mal
que no somos capaces
de tener
esta bolsita
todos los días
que nos falta la guita
para comprarla
Imaginate, dice.
Diez mogras diarios,
ni cristo
nos salvaría
de volar
como gaviotas.

El poeta de la caña paraguaya.

El poeta lo había
confesado:
sólo
escribiré poesía
para
darme el lujo y
el placer
de escribir la palabra
fuego.
Se metió un torrente
de caña paraguaya
en la garganta y
siguió;
fuego
para
sentir
el poder
total en mis manos,
su poder
conectando redes
incendiarias
a través
del texto.
Muchos lo creyeron
un neroncito bravucón
un hombre perdido
con destino de
bombero.
Otros
unos pocos
entre los que me cuento
lo tomamos
como maestro.
Así que aquí estamos
muchos años después
con la chispa y el querosén en el borde
del lápiz.

Seres mitológicos.

El peligro de
la amistad,
el peligro
de cinco torres
de fernet
meciéndose en la lengua
hasta desencadenar
un tornado de
humillación o de gloria.
El peligro o más bien
la tentación,
en la noche impertérrita
de las condecoraciones:
Querer convertir
a los amigos
en seres mitológicos.
He aquí parte sustancial
del drama.

Me gusta.

Me gusta la Idea de
Dios Cuando es
Mero Laberinto de
Ociosos
Cuando
Media en
La interlocución
Un barril
Inacabable de Cerveza
Y
una pata sangrante
De cordero
Cuando somos
Capaces de
Darle rienda suelta
A la imaginación
Y creamos
En la noche transtornada
Veinticinco
Nuevos dioses transparentes
Ciento ocho
Nuevas órdenes crepusculares
De otro modo
Prescindo
De la idea
De dios
Por el solo hecho
de no estorbar
Lo que de algún modo
Ya le legué
A la nada

Hechos de apariencia demenciales en algún punto.

El juguete,
apoyaron el juguete
contra el pecho
el juguete buscando pronto
el corazón
la vía directa
de la muerte fría y seca y pronta.
Aunque no deberíamos decir ni juguete ni fierro
ni la máquina
teñiría las cosas de un color delictual
y esto
según consta en actas
no es otra cosa que
un acto de justicia histórico.
Así lo han determinado
los nuevos muchachos peronistas
los ex Tacuara
los ex AC de Mujica.
Como llaman
al arma con que
van a ajusticiar
al General?
Tiene algún nombre especial
las armas que según ellos, los que la usan,
impondrá justicia a través de los años.
Debería tenerlo.
Los muchachos tiemblan más
que el viejo General
es que se vuelve difícil
encarnar, poner cara de
nosotros somos la balanza perfecta
que de un modo secreto a nombrado
el pueblo,
para borrar
sus cicatrices.
Uno golpea el yunque
y el otro dispara.
La noche se estrella
De sangre
En Carlos Tejedor
¿ puede ser que hechos
en apariencia demenciales
en algún punto,
trancurridos miles
de años,
y un exorbitante número
de análisis
sean portadores
de la más
clara de las
verdades?

Nuevas propuestas pedagógicas.

Los Montos
daban la vida por los
pobres.
Los milicos
torturaban y tenían un
plan de exterminio
para que nadie toque
nada
de lo que injustamente
pertenece
a los ricos.

Luca in London.

Al igual que el César
antes de ser nombrado emperador
desembarcó en Inglaterra
con elefantes
esta vez,
claro que,
los elefantes
la pesada artillería de viejos dumbos
no dibujaban una formación
de cuadros especiales,
corrían por las playas pedregosas
de su sangre.
No lo esperaban como al César
tribus de britanos con el rostro
pintado de verde y azul
cantando canciones de guerra
aprendidas en las Highlands
aunque sí raras especies
de una Londres negra y marginal
fumandose en dos acordes el retrato de la reina
Cinco años de
Elefantes rosas
Saliendo
De la heladera.

Que no llegue.

Que
no
llegue nunca
que
nunca pise
de mi mente
el almácigo
lo que dan en llamar
“la voz
de la experiencia”

Mi primer muerto.

En círculo, fumamos
miramos pasar las horas
pregunto si alguna vez
han visto
a un muerto
un muerto, repito
acomodadito y
perfumado
en la casa velatoria no,
tumbado,
en la calle
herido de muerte
seco, frío, fiambre ya
sin vuelta atrás
como una bolsa
una bolsa que contuviera
el vacío
la nada
ni los huesos.
La cara tapada
apenas por un trapo
antes de que
llegue la ambulancia
antes de que lleguen
los perros y las moscas
antes que suba al bote
que the boatman le pique el
boleto.
Así, en esa
situación, les digo
occiso,
finado,
mortadela
sin nada más que
esperar
bajo la luz enajenada
de esta galaxia.
Hasta Papillon, peludo viejo
se va yendo
sin saber si
ha visto o no
un muerto.
Yo me voy
me voy con
la quietud estremecedora
de ese cuerpo
de hoy a la
mañana
tirado en la 17.
Mi primer
muerto
espejándose
en mis reflejos musculares.

Campo.

Lo inconcebible.
Lo que nos arrastra
Hasta
Las mesas de este
Bar
A tratar que
La ginebra
Cumpla su delicada labor.
Medio pais
Vivando
A la oligarquía
Agropecuaria
Disfrazados
De peones.
Goico dice
Que jamás
Ni en sus peores
Pesadillas pensó
Asistir
A una manifestación
Tan clara y fervorosa
De anuencia
Al capitalismo.
Lucas Erven Bols
Inventó esta medicina
Para los eternamente
Contrariados.
Debería decirlo
En algún lugar de
La etiqueta.

Se bemba.

Se
bemba
el verso.
Se
bemba.
Se
diluye
Se
corre
Se
termina
Servite
Un whiskey,
encende el winco
Pone otra vez más, Fabián Casas
ese disco
de Gianuzzi.

Nada que envidiarle

Maruca,
Cachita,
la coja de Arlt,
Pancha de la Cava,
Titina de Ensenada;
nada que envidiarle
en cuanto al nombre, digo,
a Potona del barrio de Colito,
hermana de Platón.

The Big Band

En el Comu.
Apostados sobre
El mostrador.
El clan perfecto
Para capear
El diluvio.
Para ir de mesa
En mesa
Matando la
Ansiedad
Con la fuerza
Arrolladora
De dos cajones
De botellas.
Para mirarnos
A través
De la geometría
Del caos,
del encantamiento
De la sustancia
Y comprenderlo todo.
Una banda de rock,
somos
Una big band
iluminada
Sin necesidad
De instrumentos
Que
Tiempos aquellos.

1990

Ni a las orgías diarreicas
De Sodoma y Gomorra
Ni a las barricadas del Mayo francés
Ni a las escenificaciones finales
De Waterloo
Volvería
A 1990
A ese instante
En que cruzamos la plaza San Martín
En diagonal
Del Cabildo a
La Recova
Gerard a la izquierda, el Gordo a la derecha
Y Pablo, Hernán y Sendic
A la zaga
Hablando
Hasta por los
Codos
Planificando la conquista
De un imperio
Moqueando
Nuestros primeros brillos.
Sublimes.
Reales.
Incontenibles.
A eso, sin dudas
Volvería.

Beatiful loser II

Con señas parecidas
a sus dientes amarillos
le preguntó al viejo Julián
cuanto salía
la copa de guindado.
“La mitad de un vino blanco, Gallego.
Me lo quiero
sacar de encima.”
Una a una
en días sucesivos
van bajando
con su carga interminable
de polvillo
las botellas coloradas
del estante.
Es arduo el guindado en ayunas
pero solo los primeros
días.
La ecuación criminal
de ser curda
y a la vez insolvente,
lo llevan al Gallego,
lo arrastran sobre
el mostrador
a la empalagosa epopeya.
Atrás y para siempre
quedaron
sus años
de campeón,
de bailarín
de rock and roll.

Jet lag de camerusa.

Ganamos o perdemos
cada vez que los poetas
entre tanto jet lag
de camerusa,
entre tanto epígono
brutal de basiliscos
se vuelven
máscaras sueltas
de un carnaval
agonizante
ironistas absurdos
del
dolor.
Cuando a la vaca
le entran a sacar
la leche
por el
culo.

Bowie

De pasiones observadas
Desde el ojo
De la cerradura
De diamantes
Duros
En el anillo
De la nariz
De revueltas interestelares,
de mausoleos
de piel trasnochada
de pijas de puta
estan hechos
los discos de
Bowie.

Ni una piedra

A veces la indignación.
La indignación
de la indignación.
Nos proponemos marchar, entre otras cosas del protocolo panfletario,
y nuestros pasos suenan a soquetes.
Nos
proponemos- ginebra mediante- hacernos de un zarpazo anacrónico con la cúpula del Kremlin, con los restos de la Casa Blanca.
Take Manhatan, take Berlin.
Nos encaramamos –cuando se acaba la ginebra y el vino parece agua- contra la tendencia a contribuir a una sociedad justa pero basada en la gigantesca cazabobos del mercado.
Nosotros, loco
Nosotros que no tiramos ni una piedra
Contra los diez años
inverosímiles
del turco.

Mañana en la ventana.
(Versión libre de un poema de T. S Elliot)

El ruido de los pocillos de café
En la habitación de al lado.
Desde la vereda, desde la calle
Intuyo llegar el sexo suburbano de Mari
Surgiendo lánguidamente desde la puerta de servicio.

Apenas luz y niebla traen a mis ojos.
Desde el desván enloquecido de la calle caras deformes,
Sacan de una prostituta de pollera embarrada
Una inútil carcajada que vuela por el aire
Y se estrella sin pena ni gloria
Como una mosca envenenada
Contra el vidrio de la ventana.

Del copi.

Chupaba vino negro
al borde del abismo
cerca del vellón
del Hades
conjeturando que tal vez
antes de que acabe el verano
retornaría a su destino de ceniza.
Antes de que se termine el verano sí, capo
pero al borde de la calle, poné nomás
al lado de este tacho de basura
meloneando que a lo mejor
vuelvo a la mierda de la mierda
de las mierdas primordiales.
Chupaba vino negro,
fluido Manchester,
del copi.

Que la idea

Que la idea
domine
la perdigonada
de la palabra.
No
que las palabras
arrastren
con sus caprichos y corcheas
el núcleo de la idea,
el pensamiento.
Como pedía
Gombrowich:
la literatura
como una mano
férrea
intentando
controlar
la fuerza de un potro
desbocado
o
también
precisamente
todo lo contrario.

El Ciento de Supten

Hace tiempo que
tengo fiebre. Revuelvo el
té y el paracetamol con la punta
de la lapicera.
Sobre un costado de la mesa
he dejado la novela de Faulkner.
No puedo avanzar. No sin que un
principio de ictericia me tumbe
sobre el alfabeto infernal
del alto Missisippi.
Supten peleó
con el negro
trenzó sus brazos
al torso del dios
de los esclavos
para que su hija Judith
una joven niña,
para que Judith
para
que una joven niña
en un galpón del Ciento de Supten, qué?
Cualquier respuesta es
vana o estúpida,
solo el eco
de la interrogación
nos llega como
música barrosa
del río
como una
amenazadora y a la vez elegante
furia
de cansados caimanes.

En esta condiciones.

Allí estuvo posado.
Sobre la mesa de luz.
Un volumen de la obra de Viel.
El o ella se lo han llevado
mientras yo dormía
mientras iluminaba los cadáveres
verdes
del sueño.
Sobre el espacio
vacío
que solo es un espacio vacío
por efectos
de una realidad que no admito
han quedado
los rastros
de un guerrero
el agua rielada
por los brazos
del nadador,
depósitos
anfibios de la memoria,
truculencias de la infancia.
Me cuesta seguir durmiendo
en estas condiciones.

El viajero inmóvil.

Mercedes. Me pregunto
que es Mercedes.
No me cierra
ese mangrullo donde se trepan
los blandengues
de la compañía La Valerosa
a vigilar al indio. El camposanto contiguo.
Tampoco el lustre
de sus pobres monumentos,
ni mucho menos la arquitectura de
sus edificios, los más,
de instituciones detestables.
Me respondo,
carraspeo la respuesta más
próxima
Mercedes
es ese puñado de bares
que frecuenté
que mi sed ha frecuentado
bares efímeros
bares que han cerrado
lugares donde ahora hay bancos
o agencias de seguros
o donde a su vez han abierto
nuevos bares
pero que no los mismo a los que
yo entré alguna vez
cuando lucía entre otras cosas
pelaje
de
fuego
como camisa.
Así navego en territorio fantasma
Sin reconocer el mapa
Sin poder guiarme porque tambien
Han vendido
Las estrellas.
Todas las patrias
son patrias particulares
que construimos en el interior de un
atónito
viajero inmóvil.

Instrucciones últimas.
(Versión libre de un poema de Ezra Pound)

Vengan rocanroles míos,
cantemos nuestras pasiones más bajas
expresemos nuestro odio
hacía el hombre sin preocupaciones y estable.
Son buenos los rocks surgidos de la combustión de mi sangre
pero creo que terminaremos mal,
si nos empantanamos en el discurso de la calle
en la parada de taxis del abismo,
solo enfriarse y no hacer daño a nadie
no es lo correcto.
Ni siquiera pueden expresar la fiereza
de nuestro carácter
vamos a terminar mal, para el carajo.
¿y yo?
Me he vuelto medio colifa
He hablado tanto en el corazón
de las canciones que casi somos la misma cosa.
¡composiciones flipadas, bestias sinvergüenzas
totalmente en pelotas!
Pero ustedes rockitos nuevos, valsesitos ligeros del montón, son los bastante nuevos para haber pecado
de orgullo ultradeforme
Les traeré entre otras cosas
bouzukis procelosos del Echeverri
delicias mentales de Semasendi
corbatas de Prada
y zapatos argumentales de Dolce & Gabana
Para que no nos digan que nos falta el gusto,
para que no digan que a nuestra casa le falta linaje.

Beau Geste

Zinderneuf,
Como en el viejo fuerte
de Zinderneuf
allá
en el norte de Nigeria.
También somos dos
legionarios
al borde de la cafard.
A mi padre y a mí
nos gusta jugar
a que en horas de la muerte
cualquiera de los dos sea el que caiga
a manos de la Oscura
será oficiado, sin más
un entierro viking.
Me imagino el inmenso dolor de
mi padre al pensar en su hijo muerto
pero bueno, es un juego
y a decir verdad el que más sufre soy yo
pragmático e inmortal en mi niñez
fehacientemente
admito que seré yo el encargado de
oficiar las exequias nórdicas.
Sabía que sería yo
el que estaría en problemas
no solo
por el páramo de soledad
que en esos instantes
se estaría inaugurando
en el campo de mi pecho
sino por problemas de orden práctico
A saber:
El funeral vikingo
consta de una balsa, una pira
de leños secos, un perro
que acompaña al muerto
a instancias de Caronte
y un mar o un lago
donde navegar y perderse
en el horizonte
pero en Mercedes
ya no hay mar
se plego hacia el oeste
en el pleistoceno
Así que siguiendo
todas tus instrucciones
pongo el disco
de Pichuco
“Responso”
has pedido
y dejo que en territorio
de mi mente
ese lugar que nunca te fue ajeno
Y el que te abrigará para siempre
comiencen
a crepitar
los leños
de la pira
funeraria
Hasta que tu cuerpo
Y mis ojos
Se envuelvan de
Fuego.
Como aquella tarde
en Zinderneuf
en el norte de
Nigeria al borde de la
Cafard.

Zinderneuf resiste

Poner a los
muertos
en las troneras del fuerte
con sus fusiles
apuntando hacia
el desierto.
Hacerle creer al árabe
que
Zinderneuf resiste.
Uno a uno
me iré acercando
a los cuerpos
muertos,
yacentes en las troneras.
Y dispararé
Su fusil mercenario.
Al caer la noche
no sabrán
que han convertido
Zinderneuf
en un cementerio.

Gunga Din

Tarde mucho tiempo
En decirle
A mi padre
Que Gunga Din
Era un traidor
Que no debimos
Temer nunca
Al foso de serpientes
De Suyodana
Valiente
Patriota
Hindú.
Escupo una y
Mil veces
Contra el infame cornetín
De ese pendejo
Cipayo que el
Cine blanco y negro
Nos quiso
Hacer creer un héroe.
Se que mi padre
Estará de acuerdo.

La voz de una peruana.

Obra maestra
del realismo inmediato
mi hermana Dinky
nos ha escrito
-con irreprochable pulso-
a mi madre y a mí:
“ahora que el dolor nos quema
debemos permanecer
más juntos que nunca”
La damajuana sobre
la mesa de mármol
bajo las variaciones amarillas del aromo
es el rojo corazón de un toro
océano de potencia
del que yo quiero extraer
la fuerza necesaria
para seguir andando.
Mi madre del otro lado
de la mesa
desfigurado el rostro
por las sombras de la muerte
pero aún así, hermosa
parece pensar lo mismo.
Por el modo en que mira el vino
por la forma silenciosa en que
con su garganta desfondada
llama a mi padre.
Dejamos que la fina llovizna
de la tarde
que se me antoja roja como el vino
nos calé los huesos
nos llene de humedades
la sequedad del dolor
de la reseca muerte.
La lluvia contra el mármol
no es la única música
que acompaña la música de las lágrimas
un pequeño grabador
nos trae también la voz
de una peruana.
Cardo o ceniza.
Solemos desherirnos
Contra la herida de otro
Como si nos lavaramos, en otro cuenco
el dolor.

Nemo

El fondo del mar.
¿En el fondo del mar?
O en el paisaje
Mental del
Taciturno y
enigmatico
Capitan Nemo.
El momento
En que descubrimos
Que Nemo colabora
Con las causas insurgentes
De los paises sometidos.
¿Dónde permanece
Encallada igual que
Una perla,
la maravilla?

Violín

Te he traicionado
Vecho,
los he nombrado.

Tirria

Tranquilo
Si
Tranquilo con nuestras limitaciones
Que han plantado
Bandera blanca
De manera orgullosa no cobarde
Pero también con el monstruo
Dentro
Con la tirria
Con las venas hinchadas
Con el cuchillo bajo el poncho
Alguien que a sido advertido
Alguien que ha sido conminado
A introducir un cambio de marcha
En la locomotora del mundo,
Una velocidad equitativa
Que dicen que
Desde hace tiempo le falta.

Que habla de la noche

No tengo
nada que decirte esta vez,
nada que
explicarte.
Nada que tu sola embestida
sobre las puertas de los arcanos terrestres
como sobre el himen de las jóvenes
No pueda develar
Por si solo
Solo me limitaré ha
Cantarte una
Como si fuera
Un tango rante
Vieja
Canción
Irlandesa.
Que habla
De la noche.

“TWENTY HOOLIGANS DEAD” 2009

Dios es una idea de la “B”

La idea de dios
es una idea
de alguien
descendido
de categoría.
Pura y exclusivamente
de la divisional b;
“Solo veras a dios
cuando pierdas
la promoción”, dicen los libros sagrados.
Lo escribieron
hace miles de años
como si copiaran una promo de
Fútbol de primera.
Por eso yo juego infiltrado
muerdo tobillos
compro árbitros si
es necesario
para mantenerme
en primera.
Para no tener que caer
en tan injusta
necesidad.

Homenaje a Jhoan Cruyff

Que se la daban
entre ellos
como parte del modo integral
que tenían de interrelacionarse
dentro y fuera del campo de juego
que tenían cara de otarios
sobre todo
Jonhbled
que practicaban el
fútbol total
(esto dicho siempre con
descreimiento e ironía como si tal cosa fuera
imposible)
Que eran pecho frío y que hasta vestían una ridícula
camiseta naranja.
Lo que siempre olvidamos
lo que nunca decimos, Papillon
es que en Rótterdam
se quedó
Jhoan Cruyff
el mejor jugador de fútbol
del momento, exceptuando quizás
al incipiente cebollita,
otro que quedó afuera.
Se quedó, no vino Jhoan
rescindió la posibilidad
de gloria, Papillon
como forma de protesta
ante el mundial
que le dejaron organizar a los orcos.

Plata y miedo nunca tuve.

“Plata y miedo nunca tuve”
reza la bandera
colocada en la cabecera de la
tribuna visitante
como si fuera parte de un poema malo de González T.
Uno de los hinchas bebe
vino blanco
traspasado, hace un rato de una damajuana
a una botella de ayudin de dos litros.
El eco de los cánticos
en esta tarde fría
por efecto tal vez del
viento helado y
la resaca
entre otra desubicaciones
me trae el recuerdo
de una letanía de Joy Division.
Ian Curtis: no siempre es igual
la orquestación en el cuerpo de los muertos.
La melodía
de los
que se ahorcan
por la tarde.
El fútbol en esta parte
de mi vida se a transformado
en el marco verde
donde reflexionar
sobre
la apariencia totalitaria de la nada.
Los domingos desvarío.

Ni el gol del campeonato

A veces somos
Como la seguridad
Del sector L
De plateas del estadio
Alberto J. Armando.
A veces decimos
Que no
Como estos
Tristemente
Desmemoriados
Le están diciendo
Que no ha
Claudio Benetti
El chico
Que hizo
El gol para
Que Boca
Después de la
Racha negativa
Más lar-ga de la his-to-ria
Vuelva a dar una vuelta olímpica.
Le dicen que no
Que no puede entrar
Esta bien
Que el chico
No brilló
Como dicen
Pero hay
Algo
Que está fallando
gravemente
En esa decisión
Que están tomando
Los encargados
De cortar el
ticket.

Al horizontal.

La soledad crea
juegos monstruosos.
El Abelucho,
treinta y ocho grados
y una cancha a la vera de un zanjón donde nacen
entre el agua de lluvia
y las subacuáticas
huevos de sapo, renacuajos.
La pelota
en el centro del campo,
ceremonialmente la mueve
La mueve en su propio cuerpo
Alguien que no es otro que él.
Patea buscando
El travesaño.
Patea buscando
el travesaño.
Una y otra vez
él y la soledad
buscando el travesaño
Ese es su juego.
Un juego abominable
que a creado
la sola circunstancia
el solo hecho
de estar solo.
Reímos
aunque lloramos
cada vez
que
busca la pelota
allá lejos
detrás del arco,
en la enramada.
Un Sísifo obstinado
de camiseta roja, el
Abelucho.

Un dios así

Medio en pedo pero
no tanto
Papillon apaga
Con un palo
lentamente
las últimas brasas
del asado.
Apoyamos
los vasos
en el borde
de la parrilla.
¿ Y si es cierto?
nos preguntamos
y si es cierto nomás
lo que dicen con
cuidadosa sorna
los menos
pero con toda la evidencia
que debe ser así, los más
si le toco al él
ser los que es
No nos ponemos a enumerar
los milagros, no
no decimos, por ejemplo
que hubo días en que
los centelleos
de su pie izquierdo
no eran compatibles
con los patrones de adn humano alguno
ni que Fenwick y Butcher lo advirtieron
antes que nadie
ni que
algo en la gracia
de su verba
en la postura al caminar
lo delata
¿ y si es así, nomás?
Yo me quedaría más tranquilo
dice Papillón
con un dios así,
yo me quedaría más tranqui.

Tuta

Nombre: Gustavo Torres
Apodos: Tuta, Tutiña, Marote
Referencias: Se lo puede identificar
en una foto de El Gráfico trepado
al alambrado del Parque Independencia
junto al negro Scalise festejando la
obtención de la Liguilla 86.
Hoy es uno más
De los que viajan
Apretados en el 24
El Palomar- Retiro
Si hubiera jugado en este siglo un pase al
Monterrey o al Schalke 04
Le hubieran dado
Un respiro a su vida.
En cambio de su paso por Israel solo recuerda
El sol amargo sobre el kibbutz
Y la sensación de estar jugando
Una vez más
por el sanguche y la coca
Ahí está ahora
Paisaje humano encadenado
Al ecosistema salvaje
Del Camino Negro.

La papeleta

Lo trajimo’ a Cabrera/
Porque Cabrera/
Es el mejor/
Tiene la papeleta/
Para que Boca/
Salga campeón.
Nunca entendimos
Por qué José
mandó a corear
Ese mensaje hermético
En la tarde calurosa
De marzo.
Nunca lo supimos
Porque el cinco
Para rato
El cinco de calidad
Se mancó para siempre.
Me dicen que paleó
Este mal trance
Interpretando
Blues de Coltrane
Con su saxofón.

Coya

Entre las cosas
Graciosas que le
Gritamos desde
La tribuna
La que más recuerdo
Es termidor.
Buena tu media vuelta,
Bueno tu quiebre de cintura, Coya
Genial tu comba precolombina.
H. D. Gutierrez
Murió aplastando
Hojas de coca
Con sus dientes
Aborígenes
Intentando curar así
Su pancreatitis.
Le sobrevivino el paro
enseñandole
Al piberío wichi
Los pasos nuevos
que su comparsa
estrenó ese año
en Tartagal.

Ahora casamata

Llegan los chicos.
Con los trapos
y los fierros.
Sus músculos están aburridos.
El Gitano, el más viejo
de la barra, bosteza.
Esta tarde
no tendrá más acción
que ponerle la pistola
en la cabeza
-por el bendito tema
de la reventa-
a un hincha de su propio
equipo.
Somos presa fácil de los cambios
de época.
Niponi
de un disparo
cambió las reglas
de las lides
entre hinchadas
desde ese tiempo
no existen las trompadas
y las cadenas
se han quemado los papeles
de la misma forma
que quemaron los libros
de los generales prusianos
cuando un loco
inventó
la ametralladora
automática.
Ahora casamata.