A Camilo Guinot
“ ¿Quién es el hombre que resiste este otoño podrido por el infinito?” F. Madariaga.
No podía haber sido. La noche lo desveló y los potrillos ansiosos de la sangre lo incorporaron de la cama. La medianoche no es buena hora para volar, la oscuridad es apetitos pero puede considerarse como un peligro extremo. Sopló aire de fondo en sus aletargadas alas, las movió en un ritual giratorio, quejoso, como de pájaro mecánico. Constató el brillo y se acercó algo abrumado a la ventana. No abrió los ojos.
En el sueño se le había condensado el mundo.
Continentes de espesa geografía onírica vibraban melodías cósmicas en su aterida memoria, mares aullaban su punto de ebullición, cantos ciegos para locos, apenas mutaban su gris estabilidad despertando en la carne tímidas fierezas.
Se tocó la frente, apenas sudaba. Roto en su extensión de volador inconmensurable se soltó desde los acantilados de sus deseos. Gravitó, planeó, fue curso imperturbable en dirección desconocida.
( I )
Y si el sueño, música de los párpados,
tendría el silencio de una cerveza sin gas
y el periódico viaje, una visita
un toque profundo de osadía
al centro de las perpetuidades
donde de realidad solo traeríamos
los seres que nos aman.
No sería verdad que no alcanzarían
los toneles de anís turco para festejarlo
y un globo rojo para correrlo toda la vida.
( IV )
La luz trepada del aire,
no pudo haber distancias
amputadas por el tiempo
ni leña verde en el hábitat del corazón
no casinos de sueños estafados
por sus propias fichas
nunca se pudo escalar la casa rosada
espaldas arriba
la vertebral quebrada
en el transcurso de la niebla
pero siempre hay uno que te pegua
y pudo haber figuras recortadas
en el fondo de la noche
lobas rabiosas besando al niño que nacía
cintas enclavadas en el operador de video
helechos colgados de mi cama
un disco de the beatles en el rodar de la deriva
o al menos una canción líquida
en la sien del basurero
que lleva mis libros podridos
al ojo clavado de los pájaros.
( VI )
Ayer es espacio
del desierto
espiral del silencio
surcando la nuca, el desvarío
las brujas en los árboles secos
el festín en el
río casi seco
el rumor del celeste inundando
de a poco el cielo
el alarido perdido en el iris de los ojos del corcel
la fiebre entre la bruma
esta roja ceniza al borde del umbral
la figura esplendida del coraje
flameando mutaciones de sangre
en el oleaje férvido del temple
y esa desazón del héroe
transportado al pantano.
( VII )
Esa crónica palidez
en el deslizarse gato de la atmósfera
ese color gastado oliendo a nubes
machaca las macetas de humo
donde enterramos los peces de java del pasado
el orden se perdió pero siempre estuvo perdido
el malestar azota
y la gota cae del techo
con inmensidad de témpano envuelto en alambres
la noche se le hace gangrena en el pecho
elixir fétido en los labios
un cuajo de oro batiéndose en el patio
y se clava se clava en el ardid de su espera
una mutilada noche de estrellas
en la frente de su cabeza siempre rota.
( IX )
Y qué es este rumor infinito
en el centro lánguido de las cosas
y ese frenesí apático con que intentan golpearlas
si todo esta cerrado en el estado de fuga
si los rayos caen en la boca del demente
en la cornisa de los sueños
y todo se desarma sin haberse tenido en pie.
( XIII )
El indispensable flirt con el vacío
y el contubernio elemental con la nada
Nada giradora de náuseas
de grietas grotescas y profanas
engendradora de aullidos habitados
no depongas tu actitud de señora
ya está la noche en tu vértice infinito
y los sueños se deslizan
en el ronronear de tu garganta ciega
para rodar como estrellas romas
hacía el vientre escarpado de tus saltos
Nada, no asusta, no dañas
estás
y no eres lo mejor, y no eres lo peor
eres simplemente lo que giras
Nada giradora de cerebros
entregada valkiria al vaivén de mis antojos
devoradora empedernida
de las mandíbulas locas del ocaso
no tenses represalia
toda una noche mordiéndote en el fuego
cristalina y ácida
corvina de aterciopelado espanto
si me sueñas en la concavidad
de tu corazón
sabrás la furia con que reparto mis encantos
engendraré en ti
gélida madame vertiginosa
todo lo que hay con sangre
en el cosmograma de estos ojos irritados.
( XVII )
Te sentaba bien la bruma
espesa
había tiniebla
en los colores evidentes
en esos ojos de severa ardilla
nunca te asustó sobrevolar infiernitos
corazonadas grises
Ducha de colores- te decías
Bromo, rojo, rayado- te decías
Vomitaría- te contestabas
Se te fue la luz por un caño
ataste la sangre a cables de alta tensión
un perro fue testigo. Único.
Te creció una noche de amapolas
en las venas
y yo estaba tan lejos. Borracho.
Entrando y saliendo de bares
soñando cielos, estúpidos cielos.
Y ya era vena de tango
magno rayo en agonía
whisky que ardía
en un bandoneón ametrallado.
( XX )
Había una bestia
en las finas convulsiones
un narval de océano
pescado por el pinche de un diamante
un ahogado en la descomposición del sol.
Sabiendo que se puede traer de vuelta el pensamiento
se templó en el corazón de una guitarra
se lanzaron más que la muerte
las cartas sobre el paño
quizás haya llegado
el tiempo para no carecer de luz
recojo mis redes a mediodía
no es ya la preocupación de mentir
ya nado con soltura
tú o yo en en el mismo juego, que más da?
sin embargo habita en mí la fiera
o los dientes del cadáver
y enteros los días ya no callan.
( XXII )
Bestia afiebrada la mano que
escribe, automática, irreflexiva
liberadora, suelta de tinta y de
pasiones en el sexo mojado
del cartón en blanco. Cólera de
letras buscándose para encontrarse
y batirse a duelo. La luz no importa
trabajo a ciegas, las noches oscuras
son propicias para el amor y los
cantos jarifos se relamen en su cuenca.
apenas he terminado mi segundo cigarrillo
ya cambié de pelaje. Muerdo.
Lato palabras, ilumino sinuosidades
espero y no espero, me licúo en
el aire y suelto una fila
de risas contra la tumba del mundo.
Todavía no he empezado.
( XXIII )
Todo tenía un porqué
la tarde se gastaba en delirios arbóreos
el café yacía junto a los baldes de pintura
nosotros
el vals oscuro
en las adictas alas de los ritos aplastados
la música bruta
de tus pasos alejándose
largo el espacio conmovido
donde moría el jaguar.
Empezaba como en la boca del riachuelo
a sonar un violín
afilado
diente de la rata.
( XXIV )
(marcha)
El globo de la aldea
va a estallar
al hematoma de los largos rictus de odio
se le abrazan los truenos
las tormentas germinales
ungidas con tórridos cantos
vienen de lejos los ojos flacos
los antiguos estómagos
de todos lados se divisan banderas
se adivinan los colores
empieza a crecer un viscoso clavel rojo
en la boca de los presidentes.
Ya no pueden hablar.
( XXV )
Cavilaba: todo termina por caer. Podría haber un agujero en el centro del crepúsculo terrestre donde van a parar todas las historias. No sería un cementerio, ni un basural de papeles y voces. Tampoco un pozo maldito donde ha escarbado la garra del olvido. Creo más en un túnel ignoto donde las historias luego de tomar forma, ser divulgadas y fruídas, despreciadas, entendidas o laceradas por sus posibles lectores, vuelven a su lugar, retornan a su guarida, se encierran en una noche caducifolia a la espera del próximo que recoja las llaves y las ponga otra vez en danza. Otra vez en contacto con ese conglomerado heterogeneo de fruidores de historias. Esos personajes que toman forma a través de las historias que le son contadas, transformandose en agentes de la historia, en sus más claros sujetos.
Qué sería de un relato sin el curioso lector o del drama cantado sin el que oye. El personaje principal de una obra es el ente expectante, el que traduce a la realidad, las emociones enigmas y entramados que el autor ha plasmado en sus ajetreados devaneos. Ese fluir de la historia al lector es la esencia misma de la amgia que nos atormenta, nos apena, nos alegra y nos llena de placer. El recorrido vital de la historia.
( XXX )
Miraba, se
estremecía
sobre la noche del Roux Paris
la mano de Cortázar
robando algunos discos de jazz.
Extra Balls (2009)
“ ¿Quién es el hombre que resiste este otoño podrido por el infinito?” F. Madariaga.
No podía haber sido. La noche lo desveló y los potrillos ansiosos de la sangre lo incorporaron de la cama. La medianoche no es buena hora para volar, la oscuridad es apetitos pero puede considerarse como un peligro extremo. Sopló aire de fondo en sus aletargadas alas, las movió en un ritual giratorio, quejoso, como de pájaro mecánico. Constató el brillo y se acercó algo abrumado a la ventana. No abrió los ojos.
En el sueño se le había condensado el mundo.
Continentes de espesa geografía onírica vibraban melodías cósmicas en su aterida memoria, mares aullaban su punto de ebullición, cantos ciegos para locos, apenas mutaban su gris estabilidad despertando en la carne tímidas fierezas.
Se tocó la frente, apenas sudaba. Roto en su extensión de volador inconmensurable se soltó desde los acantilados de sus deseos. Gravitó, planeó, fue curso imperturbable en dirección desconocida.
( I )
Y si el sueño, música de los párpados,
tendría el silencio de una cerveza sin gas
y el periódico viaje, una visita
un toque profundo de osadía
al centro de las perpetuidades
donde de realidad solo traeríamos
los seres que nos aman.
No sería verdad que no alcanzarían
los toneles de anís turco para festejarlo
y un globo rojo para correrlo toda la vida.
( IV )
La luz trepada del aire,
no pudo haber distancias
amputadas por el tiempo
ni leña verde en el hábitat del corazón
no casinos de sueños estafados
por sus propias fichas
nunca se pudo escalar la casa rosada
espaldas arriba
la vertebral quebrada
en el transcurso de la niebla
pero siempre hay uno que te pegua
y pudo haber figuras recortadas
en el fondo de la noche
lobas rabiosas besando al niño que nacía
cintas enclavadas en el operador de video
helechos colgados de mi cama
un disco de the beatles en el rodar de la deriva
o al menos una canción líquida
en la sien del basurero
que lleva mis libros podridos
al ojo clavado de los pájaros.
( VI )
Ayer es espacio
del desierto
espiral del silencio
surcando la nuca, el desvarío
las brujas en los árboles secos
el festín en el
río casi seco
el rumor del celeste inundando
de a poco el cielo
el alarido perdido en el iris de los ojos del corcel
la fiebre entre la bruma
esta roja ceniza al borde del umbral
la figura esplendida del coraje
flameando mutaciones de sangre
en el oleaje férvido del temple
y esa desazón del héroe
transportado al pantano.
( VII )
Esa crónica palidez
en el deslizarse gato de la atmósfera
ese color gastado oliendo a nubes
machaca las macetas de humo
donde enterramos los peces de java del pasado
el orden se perdió pero siempre estuvo perdido
el malestar azota
y la gota cae del techo
con inmensidad de témpano envuelto en alambres
la noche se le hace gangrena en el pecho
elixir fétido en los labios
un cuajo de oro batiéndose en el patio
y se clava se clava en el ardid de su espera
una mutilada noche de estrellas
en la frente de su cabeza siempre rota.
( IX )
Y qué es este rumor infinito
en el centro lánguido de las cosas
y ese frenesí apático con que intentan golpearlas
si todo esta cerrado en el estado de fuga
si los rayos caen en la boca del demente
en la cornisa de los sueños
y todo se desarma sin haberse tenido en pie.
( XIII )
El indispensable flirt con el vacío
y el contubernio elemental con la nada
Nada giradora de náuseas
de grietas grotescas y profanas
engendradora de aullidos habitados
no depongas tu actitud de señora
ya está la noche en tu vértice infinito
y los sueños se deslizan
en el ronronear de tu garganta ciega
para rodar como estrellas romas
hacía el vientre escarpado de tus saltos
Nada, no asusta, no dañas
estás
y no eres lo mejor, y no eres lo peor
eres simplemente lo que giras
Nada giradora de cerebros
entregada valkiria al vaivén de mis antojos
devoradora empedernida
de las mandíbulas locas del ocaso
no tenses represalia
toda una noche mordiéndote en el fuego
cristalina y ácida
corvina de aterciopelado espanto
si me sueñas en la concavidad
de tu corazón
sabrás la furia con que reparto mis encantos
engendraré en ti
gélida madame vertiginosa
todo lo que hay con sangre
en el cosmograma de estos ojos irritados.
( XVII )
Te sentaba bien la bruma
espesa
había tiniebla
en los colores evidentes
en esos ojos de severa ardilla
nunca te asustó sobrevolar infiernitos
corazonadas grises
Ducha de colores- te decías
Bromo, rojo, rayado- te decías
Vomitaría- te contestabas
Se te fue la luz por un caño
ataste la sangre a cables de alta tensión
un perro fue testigo. Único.
Te creció una noche de amapolas
en las venas
y yo estaba tan lejos. Borracho.
Entrando y saliendo de bares
soñando cielos, estúpidos cielos.
Y ya era vena de tango
magno rayo en agonía
whisky que ardía
en un bandoneón ametrallado.
( XX )
Había una bestia
en las finas convulsiones
un narval de océano
pescado por el pinche de un diamante
un ahogado en la descomposición del sol.
Sabiendo que se puede traer de vuelta el pensamiento
se templó en el corazón de una guitarra
se lanzaron más que la muerte
las cartas sobre el paño
quizás haya llegado
el tiempo para no carecer de luz
recojo mis redes a mediodía
no es ya la preocupación de mentir
ya nado con soltura
tú o yo en en el mismo juego, que más da?
sin embargo habita en mí la fiera
o los dientes del cadáver
y enteros los días ya no callan.
( XXII )
Bestia afiebrada la mano que
escribe, automática, irreflexiva
liberadora, suelta de tinta y de
pasiones en el sexo mojado
del cartón en blanco. Cólera de
letras buscándose para encontrarse
y batirse a duelo. La luz no importa
trabajo a ciegas, las noches oscuras
son propicias para el amor y los
cantos jarifos se relamen en su cuenca.
apenas he terminado mi segundo cigarrillo
ya cambié de pelaje. Muerdo.
Lato palabras, ilumino sinuosidades
espero y no espero, me licúo en
el aire y suelto una fila
de risas contra la tumba del mundo.
Todavía no he empezado.
( XXIII )
Todo tenía un porqué
la tarde se gastaba en delirios arbóreos
el café yacía junto a los baldes de pintura
nosotros
el vals oscuro
en las adictas alas de los ritos aplastados
la música bruta
de tus pasos alejándose
largo el espacio conmovido
donde moría el jaguar.
Empezaba como en la boca del riachuelo
a sonar un violín
afilado
diente de la rata.
( XXIV )
(marcha)
El globo de la aldea
va a estallar
al hematoma de los largos rictus de odio
se le abrazan los truenos
las tormentas germinales
ungidas con tórridos cantos
vienen de lejos los ojos flacos
los antiguos estómagos
de todos lados se divisan banderas
se adivinan los colores
empieza a crecer un viscoso clavel rojo
en la boca de los presidentes.
Ya no pueden hablar.
( XXV )
Cavilaba: todo termina por caer. Podría haber un agujero en el centro del crepúsculo terrestre donde van a parar todas las historias. No sería un cementerio, ni un basural de papeles y voces. Tampoco un pozo maldito donde ha escarbado la garra del olvido. Creo más en un túnel ignoto donde las historias luego de tomar forma, ser divulgadas y fruídas, despreciadas, entendidas o laceradas por sus posibles lectores, vuelven a su lugar, retornan a su guarida, se encierran en una noche caducifolia a la espera del próximo que recoja las llaves y las ponga otra vez en danza. Otra vez en contacto con ese conglomerado heterogeneo de fruidores de historias. Esos personajes que toman forma a través de las historias que le son contadas, transformandose en agentes de la historia, en sus más claros sujetos.
Qué sería de un relato sin el curioso lector o del drama cantado sin el que oye. El personaje principal de una obra es el ente expectante, el que traduce a la realidad, las emociones enigmas y entramados que el autor ha plasmado en sus ajetreados devaneos. Ese fluir de la historia al lector es la esencia misma de la amgia que nos atormenta, nos apena, nos alegra y nos llena de placer. El recorrido vital de la historia.
( XXX )
Miraba, se
estremecía
sobre la noche del Roux Paris
la mano de Cortázar
robando algunos discos de jazz.
Extra Balls (2009)
el tirachinas
tirar
piedras
o
rascarse
las
pelotas
o
rascarse
las
pelotas
y
tirar
piedras
al aire tenso de la tarde
al aire flojo de la noche
tirar piedras a la nada
oh gloria de tirar piedras
a la nada
o contra pájaros
tirar contra el vuelo
de los pájaros
para no pegarles nunca
o pegarles de casualidad
como el lechu en la
laguna de texas
como mi padre
en un galpón abandonado
abatir un gorrión
llorar de pena
por haber abatido
a un gorrión
tirar piedras
en la madrugada
contra la madrugada
contra el sueño que no viene
contra todos los sueños
tirar
tirar
tirar
piedras redondas
piedras torneadas
pulidas por el tiempo
tirarlas lejos
donde la vista
le pierde el viaje
tirar
hasta que el brazo duela
lejos
lejos de mí
a la cabeza de la muerte tirar
a la cabeza de la muerte
tirar
tirar
hasta que el brazo se canse
hasta que el brazo se caiga
hasta que el brazo también
se transforme en piedra
tirar
tirar
piedras
una y otra vez
piedras
contra las vidrieras
contra las marquesinas iluminadas
piedra
piedra
y echar a correr
por los callejones
del barrio latino
correr
con más piedras en la mano
correr
o
quedarse parado
y esperar la respuesta de la piedra
poner el ojo
para escuchar el zumbido
de la piedra
cortando el aire
o sentarse
en lo del gera
a la sombra de la parra
a tomar
una piedra.
antes de que ezrapound
no la pasión
de hablar horas y horas
de la poesía de dylan thomas
de ashbery john
de la poesía de quien se yo quien
de que se yo cuando
ni tampoco
eso
eso digo de andar
fichando densidades
donde depositarse
de fotografiarse
la melena del alma
para los amigos
o
peor mucho peor
para la posteridad
no
los poetas
beben agua a escondidas
los nuevos poetas
visten pulóver y pantalón
digo para simbolizar
una indumentaria
tan común
que se torna desnudez
los nuevos poetas
no hablan
si hay alguien cerca
votan al peronismo
siempre
dicen que son poetas
si, no lo niegan
pero
antes son hinchas
del club de
la esquina
es cool
verdaredamente cool
ser hincha del timón
antes que de ezrapound
aunque sea mentira
de donde vienes roberto? vengo de matar a un skin.
como
la del che
con la boina
y los ojos achinándose
o como la de borges
aferrado al bastón
o la de diego saltando
y largando un latigazo con el brazo
para festejar el gol;
la foto de bolaño
que recorre el mundo,
la foto que reproduce cada suplemento literario
es la del chileno con sus dedos en “v” sosteniendo un pucho reverso de la setentosa “ v “
doble fuck you,
símbolo,
lavaplatos,
mozo,
sereno,
basurero,
descargador de barcos,
voluntario de una célula comunista,
sobreviviente milagroso ( los dos policías que lo capturaron habían sido compañeros suyos del colegio),
sobreviviente de la vida
gracias a los concursos literarios,
guardián en un camping,
vendedor de bisutería,
ciudadano de un méxico infernal,
adicto a los buenos tragos como a la literatura argentina
y a blas pascal ,
fans empedernido de “the pogues”
(increíble banda de rock-folk irlandés)
y por sobre todo escritor
siempre con el hacha sangrienta
del escritor
de donde vienes roberto? vengo de matar a un skin.
tirar
piedras
o
rascarse
las
pelotas
o
rascarse
las
pelotas
y
tirar
piedras
al aire tenso de la tarde
al aire flojo de la noche
tirar piedras a la nada
oh gloria de tirar piedras
a la nada
o contra pájaros
tirar contra el vuelo
de los pájaros
para no pegarles nunca
o pegarles de casualidad
como el lechu en la
laguna de texas
como mi padre
en un galpón abandonado
abatir un gorrión
llorar de pena
por haber abatido
a un gorrión
tirar piedras
en la madrugada
contra la madrugada
contra el sueño que no viene
contra todos los sueños
tirar
tirar
tirar
piedras redondas
piedras torneadas
pulidas por el tiempo
tirarlas lejos
donde la vista
le pierde el viaje
tirar
hasta que el brazo duela
lejos
lejos de mí
a la cabeza de la muerte tirar
a la cabeza de la muerte
tirar
tirar
hasta que el brazo se canse
hasta que el brazo se caiga
hasta que el brazo también
se transforme en piedra
tirar
tirar
piedras
una y otra vez
piedras
contra las vidrieras
contra las marquesinas iluminadas
piedra
piedra
y echar a correr
por los callejones
del barrio latino
correr
con más piedras en la mano
correr
o
quedarse parado
y esperar la respuesta de la piedra
poner el ojo
para escuchar el zumbido
de la piedra
cortando el aire
o sentarse
en lo del gera
a la sombra de la parra
a tomar
una piedra.
antes de que ezrapound
no la pasión
de hablar horas y horas
de la poesía de dylan thomas
de ashbery john
de la poesía de quien se yo quien
de que se yo cuando
ni tampoco
eso
eso digo de andar
fichando densidades
donde depositarse
de fotografiarse
la melena del alma
para los amigos
o
peor mucho peor
para la posteridad
no
los poetas
beben agua a escondidas
los nuevos poetas
visten pulóver y pantalón
digo para simbolizar
una indumentaria
tan común
que se torna desnudez
los nuevos poetas
no hablan
si hay alguien cerca
votan al peronismo
siempre
dicen que son poetas
si, no lo niegan
pero
antes son hinchas
del club de
la esquina
es cool
verdaredamente cool
ser hincha del timón
antes que de ezrapound
aunque sea mentira
de donde vienes roberto? vengo de matar a un skin.
como
la del che
con la boina
y los ojos achinándose
o como la de borges
aferrado al bastón
o la de diego saltando
y largando un latigazo con el brazo
para festejar el gol;
la foto de bolaño
que recorre el mundo,
la foto que reproduce cada suplemento literario
es la del chileno con sus dedos en “v” sosteniendo un pucho reverso de la setentosa “ v “
doble fuck you,
símbolo,
lavaplatos,
mozo,
sereno,
basurero,
descargador de barcos,
voluntario de una célula comunista,
sobreviviente milagroso ( los dos policías que lo capturaron habían sido compañeros suyos del colegio),
sobreviviente de la vida
gracias a los concursos literarios,
guardián en un camping,
vendedor de bisutería,
ciudadano de un méxico infernal,
adicto a los buenos tragos como a la literatura argentina
y a blas pascal ,
fans empedernido de “the pogues”
(increíble banda de rock-folk irlandés)
y por sobre todo escritor
siempre con el hacha sangrienta
del escritor
de donde vienes roberto? vengo de matar a un skin.
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